Perlas de lluvia

Fair du mot la matière

2009-12-29T19:44:00.006+01:00

De un verso de José Ángel Valente.

Qué desposeer del hecho contumaz y perseverante de la existencia sino a ella misma. La luz declina y retorna en su fúlgido destello por propia naturaleza. Nada nos es dado, salvo la luz. Y, en ella, el reflejo nos desconcierta y confunde. Está en nosotros. Pero advierte y define su estancia si, convertida en materia, la palabra es ofrenda alzada y transparente.

Faire du mot la matière,
entregarla para que su mudez
sea prodigio de veraz suceso.
Para que, una vez ante ella,
dejáramos sumir el silencio
y atendieramos al eco
que en su fecundo vientre
brota latiendo de lejos.

Lámour sans nom, ne cesse de t´engendrer,
y asuspicia ese don plural,
la íntima presencia, si a ella
reverencio mi aliento
para que su pureza
permanezca intacta,
tal como es.

La palabra materia y silencio.

"El paisaje no es otra cosa que una impresión, una impresión instantánea , de ahí el título , una impresión que me dio. He reproducido una impresión en le Havre, desde mi ventana, sol en la niebla y unas pocas siluetas de botes destacándose en el fondo... me preguntaron por un título para el catálogo, no podía realmente ser una vista de Le Havrem y dije "pongan impresión"

Impression, soleil levant.
Claude Monet.
14 de noviembre de 1848. París.
5 de diciembre de 1926. Giverny. Francia

A José Manuel Galeano; pues, no supimos del gesto herido.

Bicis al tren

2009-12-11T08:59:00.011+01:00

Tres círculos irradiados

por una molienda en pedal,

pertinaz marcha deseada

que te eleva más y más.

A ti, mi bicicleta. Pedro Luis Ibáñez Lérida

De Poetas en bicicleta.

Homenaje a la bicicleta a través de la poesía. Editorial Nuño, 2007

Prólogo y antólogo Francisco Vélez Nieto.

Cuando me regalaron la bicicleta –Mobylette GAC de color verde con guardabarros de metal plateado-, con apenas siete años, mi padre me enseñó a montar en ella. Agarraba sólidamente el sillín por la parte trasera y, tras indicarme que alzara el pedal derecho y arrancara impulsando éste, mantenía con tenacidad el poco equilibrio que me procuraba en mis viajes cortos y experimentales. Una vez contraída cierta experiencia, me dejaba suelto. Entonces, la dirección empezaba a hacer eses y no atinaba a utilizar los frenos. Las manos se aprestaban con pasión al manillar, como tratando de asirse a su tabla de salvación. Pero en realidad me conducían al desastre. Por lo que, en bastantes ocasiones, caí, choqué o tropecé con diferentes obstáculos. Recuerdo que tomar una curva tenía la trayectoria a trozos de una línea recta o que el giro se eternizaba al hacerla demasiado abierta. Él me animaba a perseverar hasta que logré dominarla.

Quizás, influenciado por las películas del Oeste –en aquella época tenían gran aceptación entre el público televidente y, desde entonces, forman parte de mis gustos cinematográficos-, pensé que había domado un mustang alazán, de crines tostadas, de fuerte pelaje e incansable en las galopadas. Así que más que pedalear, cabalgaba. La sensación placentera de este prodigio mecánico venía determinada, en mi caso, con la posibilidad de desplazarme de un sitio a otro. En ese ir y venir, la perspectiva era bien distinta que andando o corriendo. La mirada era otra. Se superponía en la apreciación del paisaje que iba quedando atrás. Espoleaba al centauro en el que me había convertido, animándole con leves golpes en la cadera. Así aprendí a soltarme de una mano.

La bicicleta nos hace gravitar. No ponemos el pie en el suelo y nos deslizamos con la suavidad de una gacela retozando en la sábana. Es mágico. Pues, si bien apenas lo denotamos en ese preciso momento, al pasar el tiempo entendemos que el proceso de aprendizaje es para toda la vida. No es más cierto que nunca lo olvidamos. No rozamos el suelo y, sin embargo, transitamos por él.

Curiosamente, conforme me iba haciendo mayor, y aunque cambié de montura, aquella primera permaneció con nosotros. Mis tres hermanos también aprendieron con ella. Y hoy, aunque no se utiliza, sigue pareciéndome bella en la propia inutilidad de su abandono; la del sencillo mecanismo cuya prestancia y elegancia le viene dada por esa singular simbiosis entre ser humano y máquina.

En la película Dos hombres y un destino -Butch Cassidy and the Sundance Kid, dirigida en 1969 por George Roy Hill-, mientras Paul Newman estimulaba su ardiente curiosidad con aquel invento promocionado en la pradera norteamericana, a principios del siglo XX , la luz última de un plácido verano parecía quebrarse con la canción Rain drops Keep falling on my head. Las piruetas del forajido sobre la bicicleta, tomaban la dimensión cómica de su propia diversión con la complicidad del espectador. Contagiado éste por la sonrisa burlona y feliz de aquél, que se acompañaba de una hermosa mujer. Ataviada con un albornoz blanco, cómplice de su locura y dando rienda suelta a su risa, sentada sobre el manillar. En aquel momento mis ojos de niño no pudieron apreciar el hermoso halo de sensualidad que constituía aquella escena y que me sigue apasionando El televisor en blanco y negro, no permitía precisar los detalles, pero aquel sombrero hongo y chalequillo, como parte de su indumentaria, continúa en mí como una indeleble marca de los recuerdos cuya naturaleza e impronta desconozco. Aunque, tal vez, venga en relación con otra película que vi más tarde, El ladrón de bicicletas -Ladri di biciclette. Dirigida en 1948 por Vittorio de Sica-. Los marcados pómulos de aquel hombre, hundido en su propia desesperación y gastada chaqueta, ofrecían una tristísima extensión de la miseria. La dignidad hurtada por las condiciones sociales. La bicicleta, como símbolo de un tiempo sin esperanzas en las que el ser humano es abocado a cambiar sus principios, a costa de su propia vergüenza existencial.

En estos dos extremos se halla el tiempo actual. Las circunstancias que impulsan defender los principios y los valores de futuro o la agónica y contumaz insistencia en esquilmar los del presente. Esta confrontación tiene su expresión palpable y significativa en la vida diaria del ciudadano de a pie. La estúpida relación entre bicicletas y tren, viene determinando la exclusión de manera parcial de aquéllas.

Cuando ambos transportes siempre han sido complementarios. Sin embargo, disposiciones absurdas, disponen un escenario bien distinto. Aun cuando un personaje de relevancia mundial haya manifestado que “el cargo más importante de la democracia es el de ciudadano”, no es tan cierto como que el de ejercerlo no es el más considerado, a tenor de los hechos sociales que a nuestro alrededor podemos observar.

En este audiovisual podemos disfrutar como ciudadanos emplean la fórmula reivindicativa de la sencillez, naturalidad, alegría y creatividad para demandar un mínimo de sentido común en la alianza entre tren y bicicleta y, con ello, la consecución de una movilidad sostenible y eficaz. Los ajustes entre poder e intelecto - entendimiento, potencia cognoscitiva racional del alma humana- requieren dosis de paciencia en grado sumo. Pues, en muchas ocasiones, sus decisiones se corresponden, sorprendentemente, con hábitos y costumbres carentes de argumentos o,ironicamente, por simple capricho.

El milagro y la herida.

2009-10-27T08:36:00.005+01:00

... porque la luz renace, en el sutil encanto de aquello que, sin pertenecernos, forma parte inexcusable de los lugares del corazón...

... porque detenida la emoción, en el fanal esplendente de otras miradas, la hacemos nuestra, no por posesión, más bien por devoción de lo que sabemos que de otros es ya...

Comparto contigo, mi alegría de estos días...

Si acaso,
la estirpe del tiempo
reposa en tu iris,
deja que vibre
la luz última.
Ésta,
la que menudea
en la sombra,
palpando a ciegas
la invisible llama.

Querido Amigo. Querida Amiga.

En la emoción de saberte entre quienes me consideran y estiman, no puedo por menos que hacerte partícipe de un poemario que acabo de publicar en la editorial sevillana Voces de Tinta: El milagro y la herida.

En esta nueva obra y creación poética, he contado con la inestimable generosidad y discernimiento de mi amigo Fran Nuño, poeta, escritor, editor y librero. Su especial y singular dedicación a la literatura confirma, desde la objetividad, la fiel devoción y sólido convencimiento en la edición de esta obra .

Asimismo, desde el rigor, honestidad y criterio de Francisco Vélez Nieto. Poeta, escritor, crítico literario y Coordinador de la Casa de los Poetas, que me honra con la autoría del prólogo. En el que realiza un ejercicio de reflexión rigurosa y un análisis ponderado de la obra

En fechas próximas, tendré el gusto de invitaros a los diferentes actos de presentación en Sevilla y provincia de El milagro y la herida. No obstante, puedes adquirir los ejemplares en Librería Nuño (c/ San Luis, 83), el PVP del libro es 10 € y próximamente a través de la librería electrónica ReadOnTime y como libro electrónico en TodoEbook. A cada ejemplar, acompañará un marcapáginas elaborado artesanalmente por mí, incluyendo un poema inédito.

En archivo adjunto podréis ver la portada del libro, cuya ilustración ha sido realizada por mi compañera de Baratillo Joven.CreAcción Poética Saray Pavón Márquez.

En el blog de Voces de Tinta podéis ir viendo las distintas noticias al respecto

http://www.vocesdetinta.blogspot.com/

Mi gratitud en los labios. Un placer saberos ahí. De corazón.

La casa amarilla

2009-09-05T19:57:00.017+02:00

Los olivos, a través de sus ramas estilizadas, cernían la transparencia de la luz en la tarde de agosto. En el aire flotaba un espacio de ausencia. El cielo esplendente y abierto como unos labios deseosos

sumía el desabrigo y la destemplanza sin más razón que el puro ejercicio de la añoranza. Se dispuso la emoción para contravenir.

Andar tras los sueños es afán de ilusos, dicen. Quizás, nunca deje de serlo o, acaso, la semilla germina por azar y, aún recogida su fruto en gavillas, la raíz, frágil e invisible, permanece en la tierra.

Alanís, 30 de agosto de 2.009.

20 de febrero de 1888.

Vincent van Gogh llega a Arlés, procedente de París, y se hospeda en la casa Carrel, en el número 30 de la calle de la Cavalerie. Empieza a pintar con un ardor inusitado. Para combatir el mistral ata los pies del caballete a estacas, con el fin de que aquél no sea un obstáculo en su deseo incontenible por pintar estos “huertos de Provenza de una alegría monstruosa”. Tanto es así que destina sus escasos recursos económicos, única y exclusivamente, a los útiles de pintura, malnutriendose con pan y queso. Incluso solicita a su hermano Théo –encargado en la galería de arte de Goupil, en el boulevard Montmartre de París- de más de cien tubos y diez metros de tela que él mismo se encarga de ajustar al bastidor. “Cuando he dejado de beber, cuando he dejado de fumar tanto, cuando he comenzado a reflexionar en lugar de intentar no pensar, entonces, ¡Dios mío ¡ ¡Qué melancolías y que abatimiento”. Vincent es un hombre agotado y enfermo.

Vincent sueña con una asociación utópica de artistas y marchantes, en la que estos últimos “no sean usureros”. Los artistas reconocidos colaborarían con los menos, procurándoles ayuda para las telas. “Ciertamente, si pudiera ser, me gustaría no tener que vender jamás”.

A principios de mayo, alquila una casa por un año con una mensualidad de 15 francos. Se trata de una casa de cuatro habitaciones, situada en la plaza Lamartine, a la entrada de la ciudad. La singularidad estética estriba en que está pintada de amarillo y encalado su interior. Lo llama Estudio del Sur. Este soñado falansterio es decorado con las más bellas telas de esta época: Los girasoles, La casa amarilla, La noche estrellada, Los jardines del poeta... “Cuando se tiene en el interior ardor y espíritu, no puedes apagarlos –es preferibe arder que apagar. Lo que se lleva dentro tiene que salir. Por mi parte yo experimento un consuelo cuando pinto”

Invita a Gauguin “enseguida verás que he pensado en ti al prepararte el estudio con una gran emoción”. Pero éste posee otros intereses menos colectivos y es incapaz de reconocer este grado de altruismo tan absoluto. Tras algunos incidentes convivenciales, Théo, dispensador de los únicos fondos del pintor, recibe una carta de Gauguin, a escondidas del hermano, “Me veo en la necesidad de que me mandes parte del dinero de mis cuadros vendidos. Después de pensarlo mucho, me veo en la obligación de volver a París; tanto Vincent como yo no podemos vivir juntos por la incompatibilidad de carácter y los dos necesitamos tranquilidad para poder trabajar”. Desarbolado por la decisión de Gauguin e imputándose la responsabilidad de su marcha, Vincent ve penosamente naufragar el sueño que perseguía. Su relación comunal apenas alcanza los dos meses.

Embargado por la desesperación que le provoca esta situación, se une a ella el futuro matrimonio de Théo. Una vida familiar que Vincent nunca podrá tener. Guiado por el grado absoluto de su compromiso artístico ve peligrar la complicidad de su hermano. Este aparente desaire, está cargado de una profunda amargura, porque quisiera alegrarse de su felicidad. Tal vez los recuerdos de un pasado familiar lo asalten durante los días de Navidad.

Vang Gohg frecuentaba la plaza de toros de Arlés. La fatalidad –cercenado el lóbulo de la oreja derecha- puede enmarcarse en el testimonio fehaciente y simbólico de una derrota. La muerte como efecto triunfal de las corridas de toros en las que el matador ofrece la oreja del toro. Pero en este caso, haciendo del ritual un acto de sacrificio y no de dominación. El día 24 de diciembre, desde la casa amarilla, taponando la hemorragía primeramente con servilletas mojadas y envolviendo después la cabeza, mete la parte de oreja seccionada en un sobre, se coloca un gorro y se dirige a la calle Bout-dÁrlésse donde se encuentra la “casa de la tolerancia nº 1”. Entrega el sobre a Gaby, una jovencísima prostituta cuyo sobrenombre es Rachel, la única que puede homenajear su derrota diciéndole: “Guarda este objeto como si fuera un tesoro, en recuerdo mío”. Tras este suceso es encerrado en una celda del Hospital Principal. Siendo diagnosticado de una crisis nerviosa de origen epileptoide con alucinaciones y delirio de la que recaerá en repetidas ocasiones hasta su muerte.

Escribía Van Gohg: “Qué vuestra luz ilumine a los hombres. Creo que ésta tiene que ser la divisa de todo pintor”.

La luz, aún en la sima más profunda, oscura o lóbrega, olvidada de las miradas que puedan conveniar compromisos o intereses, desposeída del oropel que nubla los sentidos, permanece recóndita en el espíritu que ennoblece su llama.

Haikus a Vincent van Gogh

Los girasoles

resucitan en tu luz,

bella claridad

Infinito aquél,

pisada transparente,

que te delata.

Roja cabellera,

arrebol en la tarde

dulcemente tú.

Sembrador de sol

la casa amarilla

arden los sueños.

Verdes olivos

hablan al cielo del sur

rumor perdido.

Ojos hundidos

leve ocaso rasgado

puñal esquivo.

Urdido el iris

cierne pincel desnudo

de aire sombrío.

Tu mano hierve

el lienzo grita mudo

como aves frías.

Agua tu mirada

es secreta hondura,

flujo del verso.

Herida de luz

nacida del crepúsculo,

amarillo sol.

Macbeth, resuena el eco sangriento

2009-07-28T10:56:00.008+02:00

Ciego es el lugar en que el alma humana se adentra en el abismo. La naturaleza de éste no reviste importancia. En aquél, la lentitud exasperante de la lucidez, declina en amargo sabor.

¿ Cómo desprenderse de la propia acción cuando ésta aceleró más allá de nosotros ?

¿ Qué, ahogado el gozo, hará estancia cálida para aliviarnos de este constante avatar ?

Conseguido el poder, la determinación por asir la vana y fútil gloria, el proceso que se aviene para entronizarnos, para envanecernos y ensoberbecernos nada importa excepto el momento. El cruel e intransigente momento que denota el peso del hecho. Por él, tras el desenlace, la indecisión y el remordimiento. Un laberinto que atenaza la víspera y, aún, el hoy. Mañana será sombra que nos acompaña.

Si estuviera hecho, una vez hecho, entonces estaría bien que se hubiera hecho pronto; si el asesinato pudiera echar la red sobre la consecuencias, y con su cesación, asegurar el éxito, de tal modo que sólo ese golpe fuera total y el fin; aquí, aquí mismo, en este banco, en este bajío del tiempo, saltaríamos a la vida venidera. Pero en estos casos seguimos siempre sometidos a juicio aquí, ya que no hacemos sino enseñar lecciones de sangre, que, una vez enseñadas, regresan para asolar al inventor. Esta Justicia de mano equitativa acerca de los ingredientes de nuestro cáliz envenenado a nuestros propios labios.

Macbeth. Acto I. Escena VII

William Shakespeare.

1654-1616 Stratford on Avon.

Macbeth, resuena en el eco sangriento

que vocifera la venganza del cielo;

tu corazón de negra y gruesa arena

enturbia tus lúcidos pensamientos.

El puñal agita el siniestro duelo,

tres brujas que alientan el miedo;

manos cuajadas de remordimiento

ansían el brillo fugaz del cetro.

Con la palabra crea el vínculo,

con su deseo propone el mío.

A Suri Emilio.

Andamos descalzos;

a tientas, por el beneplácito de la duda,

discretos, por el de la esperanza.

Salvador Dalí.
Una de las trece ilustraciones
para Macbeth de Shakespeare.
1904-1989. Figueras

Una vez tras otra, tu voz menudea

2009-05-27T10:26:00.012+02:00

El día 13 de mayo de 1988, Chesney Henry Baker -Chet Baker-, moría al caer por la ventana de un hotel en Amsterdan. Tenía 59 años, aparentando alrededor de 80. Consecuencia que la larga adicción dejó en su metabolismo. La defenestración fue desde la segunda planta. Se destrozó la cabeza. La autopsia indicó que había ingerido cocaína y heroína.

Bruce Weber, director del documental Let's get lost, que realizó sobre Chet baker en 1988, decía de él, provocaba esa ilusión, puro romanticismo, pura dulzura, pero esa misma ilusión se volvía desilusión porque Chet no podía comprometerse con nada ni con nadie. Era una rueda que no dejaba de girar y que nadie podía sujetar. Sólo valía contemplarle cuando se dejaba, pero no podías pedirle más. Chet provocaba puro romanticismo, pura dulzura, y luego desilusión. Este documental se estrenó en 1989, poco después de que Chet Baker falleciera, lograba el Premio de la Crítica en el Festival de Venecia.

El final de Chet Baker está lleno de interrogantes. La versión oficial sostiene que sobre las tres de la madrugada la policía holandesa retiró su cadáver de una acera, bajo la ventana de su habitación de hotel. La muerte se atribuyó a suicidio o accidente causado por la droga, aunque las evidencias contradictorias fueron numerosas.

En Deep in a dream. The long Nigth of Chet Baker, biografía escrita por James Gavin, nos dice:
Era muy propio de Baker hacer que todo el mundo se planteara preguntas, incluso después de muerto. Fue un hombre de tan pocas palabras que cada una de ellas parecía misteriosa y cargada de significado." La biografía de James Gavin despeja ciertos interrogantes sobre una figura que ha seducido a muchos y en muchos lugares.

Y aunque estaba encadenado por su adicción, cuando tocaba escapaba tan dentro de sí mismo que trascendía, se elevaba a las alturas, según Lisa Galt Bond.

De tus dedos, nace la luz mortal
que los pistones trocan en verso,
describiendo en las celestes notas
un anhelo dulcemente fiero.
Tus alas de cruel blancura,
de acero cuajaron su vuelo,
cual Ícaro, cegado en la aventura,
lágrima de cera, fulgor bello.

Una vez tras otra, tu voz menudea
- time after time-

alrededor de mi cuello delirante,
seducido por la fresca comisura
de tus labios que no reposan, salvo
en la mirada que hace del olvido
un gesto de abrumadora misericordia.

Sólo sé lo que sé, esta luz desprendida
-I only know waht i know-
renacida en las mismas heridas
que sólo el amor reclama para sí,
fugaz milagro que arde en los días
como pavesas, en su propio fin encendidas,
ya cenizas aventadas sobre mis sienes.

Una vez tras otra, voz de agua
-the passing years will show-
fluye y despliega su desnudo manto
hasta la linde que abriga tu pecho,
como un océano de inflamado fuego.
Allí, estéril, el tiempo vaga
sin encontrar su lugar, su asiento,
el acomodo que sólo me celebras tú.

Sólo sé lo que sé, trémula dicha
-and, time after time-
que recorre mi espalad, sin prisa,
retozando placidamente, sintiendo
que la luna de mayo late en el cielo,
tan lejana y distante como el recuerdo
de aquel reflejo en tus ojos dormidos.

A la memoria de Chet Baker.
A los Compañeros y Amigos
Antonio, Vicente y Luismi
de la Asociación Apoloybaco,
Jazz, Vino y Literatura,
oferentes de la Amistad.

Reflejo del aire

2009-03-20T19:36:00.003+01:00

Reflejo del aire,
la brizna de hierba
surte de existencia
la leve brisa.

El tiempo es un decir cansado.
El tiempo,
la palabra pendiente.
Albor que ciega.

Amarilla luz, desvaída,
proyectada sobre el pasillo
desde la habitación de madrugada.
A su derredor penumbra.

El vacío es un grito de salvación.
Saltas y extiendes las alas.

El rumor del tiempo
Guillermo Pérez Villalta.
Tarifa.1948

Y así fue

2009-03-06T14:08:00.005+01:00

Y así fue.

Cristalina y pura su forma,
de un elevado designio,
porque sólo le pertenecía
porque andaba tras el crepúsculo.
Entonces, del aire vino la lágrima.

Estanque de las lágrimas. 1968-1969.
Salvador Dalí.
Figueras. 1904-1989

Reconozco su acento

2009-02-03T13:46:00.002+01:00

Reconozco su acento,
es el mismo;
el dolor,
hizo su voz,
de plata dormida
y fría

Sin sorrow. 1946.
Ben Shahn.
Lituania. 1898
Nueva York. 1969

Un lugar de inhóspito signo

2008-12-10T13:22:00.004+01:00

Un lugar de inhóspito signo,
la ausencia. Ajado el tiempo,
el aroma aún se mece
en el aire que te nombra.

Timbalero. 1940.
Paul Klee.
Suiza. 1879-1940

Ahora, es el aire la sombra

2008-12-01T13:03:00.004+01:00

Ahora, es el aire la sombra;
sombra como pisada en el charco,
porque las ausencias hablan
de tiempo pasado.
El reverso de la palabra que sana,
luciente soledad de tránsito
que reclama en la esquina
la invisible sombra de paso.
Arrojado sobre el día;
extraño, distinto en el gesto;
ebrio, asombrado por el llanto.
Sólo el alivio de ala rota
-gorrión dando saltos-,
está de más la pérdida que no hallo.
Ahora, es el aire la sombra;
sombra como el letargo.

La sombra.1953.
Pablo Ruíz Picasso.
1881-1973
Málaga - Mougins

Proferir el sonido lóbrego y austero

2008-11-25T18:48:00.005+01:00

Proferir el sonido lóbrego y austero
que la muerte dejó en mi boca
cuando te nombro, padre.
Necesito que el dolor me alcance
y atraviese la memoria de tus ojos
antes que la sal ciegue los míos
y la luz clausure tu rostro.

Dolor. 1998.
Jacinta Gil Roncalés
Benimámer-Valencia- 1917.

Existe un vacío rehuido

2008-11-10T01:00:00.006+01:00

Existe un vacío rehuido,
incendiado en el miedo
de cuanto asoma de nosotros.
Permanece oculto, encerrado
en el profano fragor del olvido
distante del devenir diario,
de la sucesión de hechos imbricados,
del cansancio agitado en las pupilas.

Existe un vacío proscrito,
entregado a la mudez
de la palabra herida.
Asiente mísero, excluido
en la soledad sin memoria,
endosado a la intemperie
del alma que tirita.

Leyendo poesía. 1957.
Milton Avery.
EEUU. , 1893-1965.

Desenvuelta la dicha, así

2008-10-17T13:45:00.004+02:00

Desenvuelta la dicha, así
convencida en su afán
de propiciar el goce delectante,
arrobado en este íntimo pensamiento,
el que provoca que derrame
todo mi contenido en la luz.
Y nada sostengo. La mirada
-deleble paisaje en la tuya-
apenas dulcifica lo que fui.

Ahora, escarcha.
Frío fulgor.

Abedules.
Rafael López Blázquez.
Ávila. 1957.

Vengo de las raíces del árbol y su savia

2008-10-04T01:18:00.003+02:00

Vengo de las raíces del árbol y su savia
como tinta verde que escribe el prado,
el mirto, el jaguarzo, el romero,
nada por mis venas su esencia,
herencia de cada día y su sustento.
La tierra es la carne de vida
que atraviesa mi amor
y se adentra hasta agigantar su voz
en las entrañas colmadas de luz.

Capricious form. 1937
Wassily Kadinsky.
Rusia 1866- Francia 1944.

La lluvia detiene el tiempo

2008-09-28T11:32:00.003+02:00

La lluvia detiene el tiempo
y, sólo, transcurre el cántico gris
de las gotas percutiendo insistentes.
El cielo es un edén inhóspito,
cegado por la espesa bruma
que circunda la pereza del día
hay una apariencia huérfana
que nos habita y viste,
que nos enmudece y soporta,
que fenece sin dejar estela
como una frágil vocecilla
mordida en el umbral celeste.
La plata fría se desliza;
jovial torrentera
entre las hojas del castaño
hasta relucir en la blanda tierra.
El deseo está huido y herido
como esta sed que no se apaga
en la seca y adusta garganta.

Retrato de Frascuelo con niña.
Baldomero Romero Ressendi
Sevilla, 1922-Madrid, 1977

No era oro errante

2008-09-23T20:28:00.002+02:00

No era oro errante, el lastimado
exilio del sol -ya sombra- en el poniente;
ni siquiera febril proclama
de luz agónica y última;
Sobre los pinos, el hálito del día
parecía gravitar a lo lejos
como el eco sordo de las nubes.
En lo hondo, no parecía tener fin,
el instante prendido en la contemplación
del espacio fenecido en el ocaso.

Lo profundo.
Jackson Pollock.
Estados Unidos. 1912-1956

La franja habitada se nubla.

2008-09-18T09:50:00.003+02:00

La franja habitada se nubla,
no cede su naturaleza
ante el inevitable avance,
pero se entristece y calla.
Este lugar agoniza ensimismado,
no percibe que el fin se aproxima
y, con él, la claridad del mar,
como gozo sin fondo ni vacío,

aún por llegar, aún por existir.

Cementerio de barcos. 1953.
Benito Quinquela.
Argentina. 1890-1977.

No hay hilos que enhebrar

2008-09-09T18:23:00.002+02:00

No hay hilos que enhebrar, y, sin embargo,
advierto la pureza del ojo de la aguja.
Su finísima punta hiere pero su ojo es de agua.

Por él se pierde el vacío.

Oil and Ink on Canvas. 2002.
Daniel Richter.

El melocotón

2008-09-07T23:11:00.005+02:00

El melocotón
ilumina tus manos.
Las luce. Las flamea.
Enciende el sabor
de tu boca fresca.

Líquido espeso
la carne de la emoción.

Promenade. 1917.
Marc Chagall.

Hay un enigma antiguo y dormido

2008-09-03T08:28:00.004+02:00

Hay un enigma antiguo y dormido
que, en contadas ocasiones, despierta
y presencia el silente tajo
en la madera del paciente árbol.
Entonces, perseveramos el dolor
en aquel que nos procura
un tronco común y, sin embargo,
continuamos talando el olvido.

Connected to the Stars. 1923
Paul Klee.

De sus bellos y acendrados rostros

2008-08-28T00:48:00.007+02:00

De sus bellos y acendrados rostros,
sin atavíos ni ropajes, pende
la intensa oscilación del alma
que sacude y agita sus miradas.
Cuánta desazón pero cuánto amor
regresa desde su ensimismamiento
para revestirnos de fragilidad,
sorprendidos de fuerte pálpito.
Hermoso número es el veintiuno,
ineluctable la dulce imparidad
que sucumbe feliz a su fugaz tacto
si me requieren sus dedos la barba.

La vida nos depara situaciones diversas. Muchas de ellas parecen distanciarnos del latir humano e, incluso, constituir la carga de miseria de la que es capaz de generar el ser humano. Sin embargo, en otras, la entereza y la generosidad se aúnan para mostrarnos lo realmente hermoso y enriquecedor que podemos llegar a ser los hombres y mujeres.

Esto último acaba de sucederme. El azar de la existencia ha logrado entrecruzar los caminos de aquellos a quiénes teniéndonos próximos no llegamos a conocer. Si no es por la mágica casualidad de compartir espacios comunes que, hasta ahora, permanecían desconocidos.

El pasado día 13 de agosto, en el acto de las Veladillas Poéticas en conmemoración del Cincuenta Aniversario de la muerte del poeta Universal Juan Ramón Jiménez. Presentadas por los compañeros de La Palabra Itinerante.Vivimos una excepcional noche de Poesía y Amistad. La Palabra Poética se alzó esplendente y sublime. Fue el hilván propicio para atravesar a l público y a los Poetas en un solo vínculo: La Palabra Entregada.

En este umbral estaba Juan Martínez, compañero de trabajo, que quiso compartir voz y verso con nosotros. y de ahí, un irisado reflejo determinó que los brazos se ensancharan para albergar la vastedad del corazón, espeso y embriagado, por el noctámbulo hechizo de sabernos el uno en el otro.

Quiero ofreceros no sólo mi Palabra Poética. deseo que disfrutéis de estas imágenes en las que aquel Amigo interviene en un proyecto solidario, a través del grupo de tambores Tierrapercusión al que pertenece. Un hermoso compromiso en el que se pone en valor al ser humano. Os indico, a continuación, el enlace de esta página por si queréis incluir este vídeo en vuestro cuadernos: http://mx.youtube.com/watch?v=wilJYp7BrsY

Gracias, de corazón a todos, por vuestra luz, la que destilan mis versos.

Sólo aspiro

2008-08-19T12:16:00.002+02:00

Sólo aspiro,
ahora que la luz
no me protege,
amortajar con silencio
el corazón
dormido en el agua.

Deseo de verano. 1934.
Oscar Domínguez.

Junto a la casa del destello

2008-08-05T11:47:00.007+02:00

I

Junto a la casa del destello
el sueño se hace aire,
dedos inflamados
en luna furtiva
que agitan el verso.

Allá, todo es posible.
El libro entreabierto
sumerge los besos.

II

Un hombre,
descrito,
sin nombre
ni atuendo,
desnudo,
transparente y
sujeto en los alvéolos
del aire puro
inundando sus pulmones.

Vacío de fondo,
plenitud en silencio.

III

Se reunen los ojos
para sorprender
la doblez del misterio.

Viven enteros
en los tuyos.

IV

Éxito sin orla,
estoicismo rotundo,
honesto empeño.
Los lugares del hastío
también pertenecen
a lo concreto,
a lo próximo.

Hay bruma en la verdad.

La ciudad de los cajones. 1936.
Salvador Dalí.

Los primeros versos de cada poema son, a su vez, del Poeta Tobías Campos Fernández. Es lo que denomino como UNIversos

Ahogo si defino el frío

2008-08-01T19:13:00.003+02:00

Ahogo si defino el frío,
si la aparente fragilidad
entumece los huesos
que excavan la tierra.
Vuelco las cuencas celestes
sobre el tamiz de las palabras,
llovizna fúlgida que ciega.

Los labios besan la roca,
salobre paladar de muerto.

Manos.
Oswaldo Guayasamín

En mí

2008-07-31T14:19:00.003+02:00

En mí,
porque fueron del rostro de mi padre,
quedaron sus ojos celestes.

Aprendiz de Ícaro. 1959.
Remedios Varo Uranga.

Gracias, de corazón.

2008-07-21T13:33:00.008+02:00

Reconocernos en La Palabra Poética, nos permite albergar la esperanza que trasciende en la complicidad del lector y el poeta, y viceversa.

Gracias por corresponderme de esa manera tan próxima y cercana. La que nos invita a seguir en la Senda Poética, en El Camino del Encuentro.

Este territorio, como bien sabes, es también tuyo. La puerta siempre está entornada. Empújala levemente, descálzate y no dudes en acomodarte.

Durante unos días estaré ausente. Pero en breve regresaré .

Un beso de vida.

Pedro Luis Ibáñez Lérida.

El encuentro. 1959.
Remedios Varo Uranga.

Quimera que evade la sombra

2008-07-18T12:43:00.004+02:00

Quimera que evade la sombra
para concluir su destino
como un presentimiento
que cumple el rito del sino.
Trepa la voz rumiada
de los trenes secretos
en el equipaje que fuimos.

A la recontre du plaisir.
René Magritte

Sobre el jazz regresa

2008-07-17T09:03:00.008+02:00

Sobre el jazz regresa
el dolor que olvidó marcharse.
Funny Valentine llora en la trompeta
con lágrima bruñidas y sordina de plata.
Acero invisible que me abre
en dos mitades de agua.
Surcando la sangre espesa
nadan los peces sin escamas.
La soledad es un centinela
que no vigila ni aguarda.
Sencillamente, espera paciente
que tirite el alma.

Jazz musicians.
Juan Francés.
Xátiva. Valencia.

Invisibles los colorines

2008-07-16T11:43:00.004+02:00

Invisibles los colorines
entre los secos cardos,
cantan al sol del mediodía.
Un tizón de fuego
arde en el amarillo
golpe de calor que nos agota.
Quiero pensar
que tu voz malogró la ira,
que la tierra aún me besa
en tus labios de agua,
que los pájaros pasan,
como tú, en mi aliento,
que los árboles me abrazan
en tu corteza lisa y blanda.

Las bañistas o desnudas en la piscina. 1930-1935
Daniel Vázquez Díaz.
15 de enero de 1882. Nerva. Huelva.
17 de marzo de 1969. Madrid.

He venido para brotar

2008-07-15T18:36:00.002+02:00

He venido para brotar
vida en el desierto
columbrando tu ser
hasta el jugoso tacto.
Ojos brillantes, brunos
como la noche estrellada
entre arenosas dunas
tornadas en gigantes mudos.
Intimo cuánta luz
pesa para proseguir
la senda sinuosa y oscura
que andan mis pasos.
No sé que me esperará,
pero sí que el corazón
lo guardan tus labios.

Poet
Irving Amen

En tu boca el firmamento

2008-07-14T16:59:00.002+02:00

En tu boca el firmamento
pronunciado titubeante;
saliva de mis labios
afirman que tu boca
es mi boca llena de astros.

Misterio y melancolía de una calle. 1914.
Giorgio de Chirico
10 d e julio de 1888. Blos. Grecia.
2o de noviembre de 1978. Roma. Italia.

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,

2008-07-10T14:47:00.005+02:00

De un verso de Miguel Hernández.
El rayo que no cesa. 1934-1936.

Mis ojos sin tus ojos, no son ojos,
son agujeros excavados en la playa,
el mar los lame, arrastra
y deshace en el útero universal
de la existencia concebida,
malherida en tu ausencia.

Las aves.
Fernand Leger.
4 de febrero de 1881. Argentan. Francia.
17 de agosto de 1955. Gyf-sur-Yvette. Francia.

Pero es tanto el dolor

2008-07-08T18:21:00.003+02:00

Pero es tanto el dolor
que la lividez severa
de su rostro, abría
el amor en dos mitades:
la que nos separa
en la muerte
de fría plata,
y la que nos une
en este impuro
corazón desterrado.

La máquina de trinar. 1922.
Paul Klee.

Desabotono la flor de tus ojos

2008-07-04T12:56:00.006+02:00

Desabotono la flor de tus ojos
carne templada y bulliciosa,
y asiente la presencia delirante
que cantan tus sienes y cintura.
Hay lugar y acomodo de ansia
despierta en la huella de tu boca,
dedos, yemas, pecho, nuca, espalda.

Patrimonio de besos encendidos.

The joy of life. 1905-1906.
Henry Matisse.

Tienes ese aire inusual

2008-07-02T09:13:00.004+02:00

Tienes ese aire inusual,
inundas con él mi ahogo:
pena investida de silencio,
convertida en lágrima de luz
y lejano canto de pájaros.

Autitos. 2002 .
Gabriel MIROCZNYK .
Argentina. 1959.

Porque tu sonrisa es un canto

2008-07-01T20:32:00.006+02:00

Porque tu sonrisa es un canto,
molinete de luz que me cobija
y acerca tu pecho sabio, robusto
de raíces de agua que se enredan
en el dolor de mi tierra vieja.

Porque arde sin igual astro
en la parte de este universo
que se ofrece a tu rutilante boca,
mordida, suave y mansa
por mis ojos de celeste pérdida.

Ahora, el fruto de mi paz está en tu historia.

Man and Woman.
Irving Amen.

Mis labios resecos y adustos

2008-06-27T17:51:00.002+02:00

Mis labios resecos y adustos.
Piel ausente curtida en la despedida.
No necesito la calma,
el vacío narcotiza mis sentidos.

No llegué.
Perdí la cuenta y me confundí.

No sabía seguir.
Fui un pájaro de parque.

Mujer Oscilando. 1923

Max Ernst.

2 de abril de 1891. Brühl. Alemania.

1 de abril de 1976. París.

Desabrida la espera

2008-06-26T20:37:00.004+02:00

Desabrida la espera.

Tu axila húmeda,
flor ungida,
exudada.
Sábana blanca,
deseo sonoro,
susurro.

Ausencia en la luz.

Studio under the Eaves . 1903.
Henri Matisse .
31 de diciembre de 1869. Le Cateau Cambrésis. Francia.
3 de noviembre de 1954. Niza. Francia.

Incauto sentido que florece

2008-06-26T04:48:00.006+02:00

Incauto sentido que florece
en la súbita emoción,
y lo reparte en la luz
de tu ojos prendidos.

Vitebsk Chemist's Store.
Marc Chagall.
7 de julio de 1887. Vitebsk. Bielorrusia
28 de marzo de 1885. Saint-Paul de Vence. Francia.

La Palabra Poética en imagenes.

2008-06-24T07:59:00.003+02:00

The Shawshank Redemption. 1994. Director Frank Darabont.
Guión: Frank Darabont. Basado en el relato de Stephen King "Rita Hayworth and Shawshank Redemption"

" No tengo ni la más remota idea de que coño cantaban aquellas dos italianas. Y lo cierto, es que no quiero saberlo. Las cosas buenas no hacen falta entenderlas. Supongo que cantaban sobre algo tan hermoso que no podía expresarse con palabras. Y que precisamente por eso, te hacía palpitar el corazón. Os aseguro que esas voces nos elevaban más alto y más lejos, de lo que alguien viviendo en un lugar tan gris pudiera soñar. Fue como si un hermosos pájaro hubiera entrado en nuestra monótona jaula y hubiera disuelto aquellos muros. Y por unos breves instante hasta el último hombre de Shawshank se sintió libre."

Cae la lluvia como sirgas

2008-06-23T12:22:00.004+02:00

Cae la lluvia como sirgas
en tropel de fuego frío.
las gotas estiran su desencanto
sobre el cristal que nos ampara.
El tren es un refugio
que guarda para sí
silencios desde dentro.
Ahora, es uno de ellos,
la bruma se eleva del suelo
y gravita como un ánima

alrededor de sus lamentos.

Station L 11". 1918.
Paul Klee.
18 de diciembre de 1879. Müchenbuchsee. Suiza.
29 de junio de 1940. Muralto Lorcano. Suiza.

Claridades estrechas

2008-06-21T08:06:00.002+02:00

Claridades estrechas
las que designan
quién éste que escribe.

El viento, besa la despedida.
El agua, sana el vacío.

Nude (Half-Length).

Pablo Picasso.
25 de octubre de 1881. Málaga.
8 de abril de 1973. Mougins. Francia.

Me duele la sangre a voces

2008-06-20T12:28:00.004+02:00

Me duele la sangre a voces,
arista hiriente y ávida
que apuntilla con frenesí
el costado herido y roto.
Hendido por la tormenta,
partido en tantos trozos
como devore el cuchillo,
con lágrimas de herrumbre
y óxido en la garganta,
voy en desnudo silencio
para que nadie me cuente,
para que nadie me llame.

El sol me calienta los pies desnudos.

Autorretrato. 1933.
Oscar Domínguez.
La Laguna (Tenerife), 1906 - París, 1957.

Acostumbro a verte

2008-06-19T18:01:00.003+02:00

Acostumbro a verte
si tu mirada no sabe de la mía.
De esta forma, te llego
sin que tú lo sepas.
Y, entonces, advierto
que nunca te reconozco
porque siempre me asombras

Corazón del fondo del estanque.

El centro del mundo.1933-1953.
Gregorio Prieto Muñoz.
2 de mayo de 1897.
14 de noviembre de 1992.
Valdepeñas. Ciudad Real.

Yo sabía

2008-06-17T18:21:00.002+02:00

Yo sabía,
que tus pies desnudos
eran huellas de luz.
Pero no,
que tus labios frescos
eran prodigio de amor.

El Jardín de las Delicias. Hacia 1480-1490.
Jeroen Anthoniszoon van. Llamado Hieronymus Bosch.
2 de octubre 1450. Balduque. Paises Bajos.
agosto 1516. Bolduque.

Ando perdido en el laberinto

2008-06-15T10:45:00.006+02:00

Ando perdido en el laberinto
que se inclina desde el costado
y te nombra en tu ausencia.
Dulce reposo que me aprieta
y me sucede alterada y juiciosa.
Así logro contener y asirme
a la esperanza erguida y vivaz;
nada me hace sombra si no es
para entender tu oasis prohibido

La verbena. 1927.
Maruja Mallo.
5 de enero de 1902 Vivero (Lugo, España).
6 de febrero de 1995. Madrid.

A alhucema, el aroma que nace

2008-06-14T17:29:00.002+02:00

A alhucema, el aroma que nace
silvestre y libertario en el campo,
y que llevas en tu pelo pardo
de ceniciento albor de primavera.
Retozo en la placidez de tus silencios
porque sólo deseo contemplar
lo que las palabras no cuentan:
la lucidez de tu rostro encendido,
encendido en pupilas que atraviesan,
atraviesan mi mar en calma,
calma de corazón gozoso,
gozoso viento insuflando la vela,
vela que rinde sueño y descanso,
descanso de saberte cerca,
cerca de tu boca y labios,
labios entreabiertos a la espera.

Tres lámparas. 1911.
Juan Gris.
Madrid. 23 de marzo de 1887.
Boulogne-sur-Seine. 11 de mayo de 1927.

Sementera de alma encontrada

2008-06-13T23:29:00.004+02:00

Sementera de alma encontrada,
fértil llaga, tierra roja silenciosa;
acequia que desparrama el agua,
verde manantial, sonora onda.
El fruto está en tus mismos labios,
los que liberan la frescura
del pozo hondo de tu memoria.

Revenge, 1960.
Willem de Kooning
Rotterdam; 24 de abril de 1904 -
Long Island; 19 de marzo de 1997)

El aire es pesado como la sangre

2008-06-12T08:04:00.004+02:00

El aire es pesado como la sangre
y duro como el aire muerto.
Más allá de la memoria de los hombres
-territorio de canto diverso-
escribo la sed del olvido por el tránsito
que me transparenta la belleza.
Fragilidad de la espera incesante,
abiertos los horizontes, que anuncian
tu llegada con el destino pendiente,
con el tiempo en las nubes altas,
azorado por la premura que lame
las rendijas del fugaz momento.

Describes camino y distancia
en los ardorosos brazos,
en los trémulos labios,
en las leves caricias.

El corazón queda solo, y el tren no detiene su marcha.

Kopf.
Joan Miró.
20 de abril de 1893. Barcelona.
25 de diciembre de 1983. Palma de Mallorca

La finísima lluvia, tul de viento

2008-06-10T20:58:00.003+02:00

La finísima lluvia, tul de viento,
raya el día para dejarlo sordo.
Sólo los pájaros guarecidos
en la frondosa y vetusta higuera,
aligeran la bruma de la tierra
con su irreverente cántico.
Hay una profundidad insomne
que se adhiere pálida y detenida,
y ofrece la transparaencia del silencio.
Planea sobre los pajizos girasoles,
una cigüeña que se aproxima pausada
desde la verde perseverancia del olivar.

Y, sobre éste, denegridas nubes,
aquietadas por el peso muerto del tiempo,
cierran la voluntad de la luz.

Remedios Varo

Eva Gómez. Dulce Canto en Voz Poética. La Promesa.

2008-06-09T12:10:00.009+02:00

La Promesa.

Letra y música: Eva Gómez

De mi poesía eres la rima

de mi canción melodía,

sinfonía de inspiración

en mi estación de melancolía.

Tú, que conviertes mi valía

en pura y clara oración;

que aunque mi alma deslía,

recitarla día a día me desgarra el corazón.

Y mientras canto,

con tesitura de sutileza

yo te hago la promesa

de que estaré siempre a tu lado.

Y sin límite de años,

pues es eterna mi entrega

como eterna es la destreza

con la que me has cautivado

De mi cobardía eres la huida,

de mi dolor el estigma;

herida sin sanación

que en mi desesperación

desvela mi valentía.

Tú conviertes mi cortesía

en una declaración;

de una loca que en su día

dará por ti hasta la vida

si palía tu prisión.

Y mientras canto,

con tesitura de sutileza;

yo te hago la promesa

de que estaré siempre a tu lado.

Y sin límite de años,

pues es eterna mi entrega;

como eterna es la destreza

con la que me has cautivado.

...la luz naciente, inunda con la estación claridad el tropel bullicioso de la ciudad. Tu voz se eleva como los pájaros en el cielo celeste de este mediodía...

Si adviertes la palabra embellecida,
es por que la deje arrastrar hasta ti.
y ya en tu boca, se meció en los labios.
Sólo tuve que perderme en ella
y continuar hasta la raíz del gesto,
ese que media entre tu sonrisa abierta
y la voz albergada de deseos.

Si contemplas la paz que pende
de los acordes de tu guitarra,
y asoma en su sinuoso cuerpo
un halo transparente de nostalgia,
no temas que la lágrima acuda
presurosa y rauda, al encuentro
de tus versos y mis palabras.
Ella alivia de un sólo golpe
la ansiedad por contemplar tu alma.

A Eva Gómez, Dulce Canto en Voz Poética.

¿ A qué refrenar este delirio...

2008-06-07T20:46:00.009+02:00

¿ A qué refrenar este delirio,
este ufano sentido del verso,
si cuando pones tus ojos en ellos
y tu voz merodea sin miedo
siento que no existe el tiempo..?

Sin esperanza. 1945.
Frida Kahlo,
Coyoacán (Méjico).1907-1954.

Recital Poético "Pasos". Biblioteca Pública Infanta Elena. Sevilla

2008-06-05T11:23:00.006+02:00

Estimada Amiga.Estimado Amigo.

os hacemos partícipes e invitamos al Recital Poético "Pasos" que vamos a desarrollar Baratillo Joven. CreAcciÓn Poética, el próximo viernes, día 6 de junio, a las 19 horas, en el Salón de Actos de la Biblioteca Pública Infanta Elena.

Desearíamos verte por allí, por lo que te invitamos encarecidamente a que compartas con nosotros este lugar y tiempo poéticos.

Nos gustaría que difundieras este Acto entre aquellas personas que conozcas, y pudieran estar interesadas

Gracias por vuestra amabilidad, generosidad y atención.

Un saludo afectuoso de paz, poesía y libertad. Baratillo Joven. CreAcciÓn poética.

" Y sólo en los demás y con ellos, nuestra palabra adquiere su verdadera esencia. Abiertas por siempre están las puertas..."

Visítanos: http://creaccionpoetica.blogspot.com/

Llevo una doblez en el corazón

2008-06-05T08:21:00.003+02:00

Llevo una doblez en el corazón
que la solivianta, inflamada
por lo que me duele.
Es un dolor antiguo como las piedras
que respiran soledad y olvido,
y tan excelso como la lluvia
en este espacio que habito.
Se volvió de viejo la vida
y me miró a los ojos.
No pidió nada a cambio.
Me quedé refugiado en el tiempo
de los limones amarillos.
Acidez en dientes y boca,
agrestes de la memoria herida

Insomnio.1947.
Remedios Varo Uranga.
1908 Anglés (Gerona).1963 Ciudad de Méjico.

Tropiezo con la palabra que te ofrezco

2008-06-04T09:50:00.003+02:00

Tropiezo con la palabra que te ofrezco,
y como si de una bendición se tratara,
tus ojos asienten a ese testimonio
acomodando labio sobre labio.
Anida en mi cabeza la certidumbre
que duerme entre tus brazos,
esta noche de trenes que se aleja.
echado sobre tu cuerpo, la cama
se hace pequeña. Los silbatos debilitan
la oscuridad; desde la ventana,
es aún más dura, impenetrable.
En la vía, brillos opacos de acero suavizan
la ceguera desprendida de tu vientre
que acaricio en el duermevela de madrugada.

El templo de la palabra.1954.
Leonora Carrington.
1917. Gran Bretaña.

A Juan Ramón Jiménez. Verso eterno en la bruma de los tiempos.

2008-06-02T08:37:00.005+02:00

Video editado por nuestra compañera Poetisa, Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
12 de abril de 2.008, en la sede de Noches del Baratillo y Baratillo Joven.CreAcciÓn Poética.

¿Te acuerdas? Fue en el cuarto de los niños. La Tarde
de estío alzaba, limpia, por entre la arboleda
suavemente mecida, últimas glorias puras,
tristes en el cristal de la ventana abierta.

El maniquí de mimbre y las telas cortadas
eran los confidentes de mil cosas secretas,
una magia ideal de deshojadas rosas
que el amor renovaba con audacia perversa...

¡Oh, que encanto de ojos, de besos, de rubores;
qué desarreglo rápido, qué confianza ciega,
mientras, en la suave soledad, desde el suelo,
miraban, asustadas, nuestro amor las muñecas!

Juan Ramón Jiménez.
De Libros de Amor 1911-1912

Nadie ha visto un corazón habitado.

2008-06-01T00:29:00.006+02:00

De un verso de Antonio Gamoneda.

Nadie ha visto un corazón habitado
para irrumpir en él y quedarse
siempre y hasta siempre,
para no marchar,
para no dudar.
Me duele la costumbre de la tristeza.
Me duele si las palabras son inútiles,
y sólo se dejan caer para que suenen...

Regreso para encontrarlo habitado,
con la esperanza de que sea así,
que me pueda hundir en su sangre
y la note liviana, como el pájaro
que se extiende en el cielo.

Sólo aspiro
a que cuando llegue,

tú te encuentres en él.

Tela.
Jackson Pollock.
28 de enero de1912 Woyming (Estados Unidos).
11 de agosto de 1956. Springs. Nueva York.

Tu anhelo es un prodigio de amor

2008-05-27T17:33:00.005+02:00

Tu anhelo es un prodigio de amor,
y es así, porque tus manos existen,
se hacen incesantes, determinantes
en cauterizar la herida que arrastro.

Vienes dibujada de sed de lluvia
que empapa tu falda y tus mejillas.
Abrazo la frialdad y la calentura
si regreso de tus hombros al talle.

La verdad se halla en el rostro
que tantas veces quise conmigo.
Reclino mi cabeza en tu pecho
y el mundo se queda en silencio.

He llegado tarde desde siempre
a la sospecha de mí mismo.
El agua fresca en tus cabellos
se reconoce sin acariciarlos.

Paisaje con mariposas. 1956.
Salvador Dalí.

Apenas percibo la menuda presencia

2008-05-26T17:47:00.006+02:00

Apenas percibo la menuda presencia,
que invisible se halla en las cosas.
No dudo en atender a su alma
que me habla de cuánto es y provoca.
Y es que creo entender en el objeto inerte,
una suerte de ideas esquivas y sordas,
pero que atrapo y escucho de todas todas

Composition IX. 1936
Wassily Kandinsky.

Constelaciones de fulgor azul

2008-05-25T15:48:00.004+02:00

Constelaciones de fulgor azul,
precipitan la noche extensa.
Más allá de las horas,
esperan las fragilidades del sueño.
Cierro los ojos.
No duermo.
Apaciguo mi propia incertidumbre,
preferiría ser un cometa en el cielo.

Oswaldo Moreno Heredia. Cuenca.1929.

¡ Qué Amada siempre temida !

2008-05-23T12:56:00.005+02:00

De un verso de Aziz Tazi. De la Obra Último aviso. 2007.

Me pongo de puntillas, pues a pesar de mi estatura, hay veces que prefiero sentir la pérdida de equilibrio. En mi caso juego con ventaja, pues aquella me evita tener la falta de visión cuando el resto caen sobre sus talones...

Así y todo me fui acostumbrando a que tu cercanía se hiciese hábito, costumbre y rito. Y, si bien, no había mayor empeño que dibujar el contorno de tu imagen en sí misma,. Tal vez, la necesidad de escribir que alimentaba, dio razones para iniciar este camino que no tiene fin.

Volví sobre la imagen de la estrella en la inmensa oscuridad de la colina. Allá no hacía falta más que detuviéramos el tiempo. Fue de tal modo que no supuso ningún enfado ni tristeza. Tenía tus ojos en mis poemas.

Siempre temí que te marcharas. Yo aquel día me despedí del trabajo. Las mesas se quedaron abarrotadas de vasos de café con leche colmados en su borde.

El tiempo me cogió de sorpresa y me hizo viejo. De golpe los paseos me cansaban.

Releo cuánto te escribí. Ahora ya no lo necesito, pero me gusta pensar que viajamos hacia el mar.

Fue tarde. Pero lo hice.Te busqué... ¡ quién sabe dónde andarás...!

Me agrada leer el diccionario... Estoico. adj. Fuerte, ecuánime ante la desgracia.

Sólo leo. Ya no escribo.

La Persistencia de la Memoria.
Salvador Dali Domenech.
1904-1989. Figueres. España.

Destapas la carne mansa

2008-05-23T01:54:00.003+02:00

Destapas la carne mansa,
la entibias en tu pecho.
Colinas de cielos encendidos,
aprestados y bulliciosos,
asomando la aurora huyen,
para refugiarse en mi cuerpo.
Desato este desconsuelo
en el parto de tus ojos,
mirándome lento, muy lento.

René Magritte. 1898-1967. Bélgica.

No quiero desentenderme

2008-05-21T15:36:00.004+02:00

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que irrigas la memoria,
la excavas, la remueves,
la labras, la extiendes,
la abrazas, la proteges,
la untas, la lames,
la aproximas, la diviertes,
la colocas, la entiendes
la pintas, la dibujas,
la esculpes, la conviertes.

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que en tu animoso regazo
me siento feliz y ausente.

Improvisación. 1913
Wassiily Kandisnky.

No sucumbe el tiempo. Reflexiones.

2008-05-20T17:59:00.010+02:00

No sucumbe el tiempo, si logro atraparlo en el rescoldo que dejó la apariencia gris de lo que no me gustó, y sin embargo logré descifrar.

Ninguna esperanza se halla lejos de nosotros mismos.

El dolor nos apunta de lejos. El amor de cerca.

Llegaron. Vieron. Se miraron. Se quedaron... nunca más se supo de ellos.

Sin voz. Sin palabras. Compartiendo el silencio.

Entiendo tu belleza: ya estás dentro de mí.

Corazón. Corazón. Corazón.

La Palabra me cedió su vocabulario, y convinimos en darnos significados.

Andando el tiempo... correrá.

Vencimos el labio caído en tu sonrisa.

Churches New Jerusalem.

Vasil Kandisnki. Moscú.1866. Neuilly sur Seine 1944.

Harías mucho mejor acercándote

2008-05-20T14:32:00.006+02:00

Verso de Antonio Gamoneda. De Descripción de la mentira.
1975/76/2003

Harías mucho mejor acercándote,
pues tu mano se pondría en la mía,
surcaría mis venas relevantes,
dormidas en la sangre que transita.
Sería el momento que el vencejo
silbara en lo hondo de nosotros,
-nido de vuelo presuroso
de tenue y fresca lluvia-.

Mojados andaríamos sin prisa,
calándonos hasta la misma tristeza,
oquedad en el vacío profundo.
Tu corazón cae al pozo oscuro,
deslumbra la raíz del agua,
mordiendo su humedad cruda.

Harías mucho mejor acercándote

Two cut sunflowers. 1887.
Vincent van Gogh

Me aprieto a mí mismo

2008-05-19T17:49:00.007+02:00

Me aprieto a mí mismo
para no descuajaringarme,
para no tener que buscar
los pequeños fragmentos
en los que me rompo.
Tu sangre me acompaña,
caudalosa, emergente, apropiada
del gesto que nos identifica
como lugares encontrados.

No es tiempo de certezas.
Siento con emoción tu piedra
en el zapato viejo y roto.

La nuit etoilee.Vincent van Gohg.
Zundert. 1853. Auvers sur Oise. 1890.

Con mi padre andaba hasta el parque

2008-05-18T06:23:00.003+02:00

Con mi padre andaba hasta el parque,
y, mientras escuchaba la radio en su mano,
el sol contraponía la calidez
sobre su espalda y mis orejas,
rojas por la calentura otoñal.
Jugaba con mis hermanos.
Me perdía en mis silencios.
Pero siempre me llegaba el débil
murmullo radiofónico.
Me sobrecogía,
levantar la cabeza, y verlo allí.
En sí mismo, ausente, alejado.

Hace tiempo que no visito el parque.
Y me sigo sobrecogiendo.

No percibo el hueco del silencio

2008-05-17T06:19:00.003+02:00

No percibo el hueco del silencio
Y me da miedo. No tiento.
Un escalofrío me hierve
en la punta de los dedos.

Oswaldo Viteri. Ambato. 1931

Revuelo de pájaros.

2008-05-16T08:22:00.008+02:00

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Un "Cadaver exquisito" realizado por Pedro Luis Ibáñez y Saray Pavón Marquez
A nuestro querido Martín Lucía.

Eres increíble.

Revuelo de pájaros
en tu interior,
que nacen dentro,
muy dentro,
se quedan dentro
de ti, muertos,
como el recién nacido
que se estrangula
con el cordón.

Pero a pesar de eso
la muerte nos nos vence,
el ojo triste de la vida
lo podemos tornar,
podemos hacer que brille
y lata entre nosotros,
que el simple roce,
cautivador roce,
de tu dedo índice
abra mi pecho en dos
y saque todos
los pájaros muertos,
los ojos vacío,
y los llene de flores

Y, entonces,
el poema serás tú,
tú,
sólo tú
porque en ese caso
nada más permanecerá.

Me callo porque espero

2008-05-15T08:33:00.004+02:00

Me callo porque espero,
que confundas la noche cerrada
en el seno del corazón completo.
Y, ahí, adormecidos en la rojez
de la sangre caliente y espesa,
dejarnos pudrir por el tiempo.

Tomás Ochoa. Cuenca 1965.

Mis lágrimas en vena de luz

2008-05-14T08:32:00.010+02:00

Mis lágrimas en vena de luz,
abiertas a la claridad.

Ríe mi sangre en tus ojos.

Lágrimas de sangre.
Oswaldo Guayasamin.Quito (Ecuador) 1919.

Y ahora que has llegado

2008-05-13T00:30:00.003+02:00

Y ahora que has llegado,
sé que no puedes quedarte
-y tú también lo sabes-
La eternidad nos espera
para encontrarnos
fuera cuanto fuese.
El amor es irreductible,
insaciable y tiene alas
para llegar dónde nadie puede.

Rolf König.1939 Munich, Alemania.

La noche extingue y cesa la palabra hueca -balcones con bicicletas-

2008-05-12T10:10:00.006+02:00

Reposan en el anaquel de la memoria, quienes en el proceloso mundo de la existencia comparten el espacio vital que se hace encuentro, dicha y esperanza, de un solo golpe. Gracias a Saray, Lola, Enrique, Paco por encender instantes de la nada. Creando mundos, universos en el pecho, aproximaciones sin distancias...

Y a Fran Nuño, este poema que el mismo provocó en su génesis. Las bicicletas también vuelan. De hecho, nosotros las vimos posarse en un balcón de San Julián. Presto, raudo y veloz acudes con elegancia y verbigracia al territorio amigo que tú colonizaste para todos. Gracias Amigo.

La noche extingue y cesa la palabra hueca;
compartimos la deliciosa amistad paseando,
escuchando nuestros sonoros pasos que se alejan,
atisbando el delirante centelleo que produce la farola
sobre los adoquines mojados, los charcos y las piedras.
En el acompasado silencio de las penumbrosas callejas
hay un vestigio de adorables y serenas esencias:
la inquietud se sosiega, se hace paciente, se doblega,
no hay nada que no venza esta noche de amistad,
de silencios compartidos, de balcones con bicicletas.

Candle Power.
Rob Gonsalves. Toronto (Canada). 1954.

De parte a parte, hundes la mirada

2008-05-09T13:13:00.005+02:00

De parte a parte, hundes la mirada
en ti misma, antes de ofrecérmela
-espléndida, serena, entera, generosa-.
Hay un brillo que se hace solícito de mí,
provoca este estado de plena conciencia,
de perdición y embriaguez festiva.
Entonces, como si de un cíclope
se tratara,nuestros ojos se aproximan
-breves, silencioso, pausados, hermosos-,
los unos a los otros, hasta quedar uno solo.
En esa soledad de ojos, sólo estamos los dos,
y lo demás permanece ausente. No es.
Las palabras no son necesaria y útiles
por que en un solo ojo, cabemos tu y yo.

Sin título. Ali Elvis. Viena.1982

Nacimiento de Cristo. Federico Garcia Lorca en mi voz.

2008-05-08T16:36:00.004+02:00

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Los Poetas de Sevilla recitan a Lorca.
Celebración X Aniversario de Librería Nuño.
Feria del Libro de Seviilla. 4 de mayo de 2.008.

Nacimiento de Cristo.

Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los filos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
la mula tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente.
San José ve en el heno tres espigas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

la nieve de Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes sin pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.

Federico García Lorca. Poeta en Nueva York.

... tarde de alas sobre el cielo,
de versos tejiendo tramas,
de aromas entregados,
de mi voz... en el poeta muerto.

Espiral. Federico García Lorca en la voz de Saray Pavón Márquez

2008-05-07T11:04:00.006+02:00

Espiral

Mi tiempo
avanza en espiral.

La espiral
limita mi paisaje,
deja en tinieblas lo pasado
y me hace caminar
lleno de incertidumbre.

¡Oh línea recta! Pura
lanza sin caballero.
¡Cómo suena tu luz
en mi senda salomónica!

Federico Garcia Lorca

Conviene explicar la espiral y el verso

A Nuestra Luz Poética, Saray Pavón Márquez.

Conviene explicar la espiral y el verso,
pero en tu caso, desciende la luz y gira,
como un preciso efecto de hilos secretos,
que vincula y enlaza cuánto somos y vemos.
El poema se quiere en el gesto presuroso o calmo,
pero tuyo, propio, singular, auténtico, y
entonces, sin otro aroma de cielo, pues no existe,
apareces tú, y nos traes la fresca soltura y gracia pura
que derrite cualquier lamento de niño pérdido y desierto.

... porque no es necesario decirte, prefiero versarte para que tu voz continúe creciendo en ti y nos sigas deleitando...
Los poemas al aire... los besos a los labios...

Tienes arrullos de madre en tu pecho

2008-05-06T17:39:00.005+02:00

A mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz. Perfume de aliento vivo.

Großes Herz

Elvira Bach. Hesse. 1951.

El lagarto está llorando.
la lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillito de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Federico Garcia Lorca

Quise poner en el espejo de la tarde, la mayor de mis querencias, para hacerte llegar la cálida necesidad de recuperar la Voz del Poeta. Tu voz. Y, así, pensé atendernos entre los tres: Saray, tú y yo, en la cómoda estancia. Esa que sólo se contiene desde la emoción compartida, como la que vivimos este pasado domingo recordando la memoria de Federico en las nuestras.

¿ Cómo no empuñar la humanidad entrañable que suponen las vuestras...?

Me sentí muy feliz, por vuestra actitud y evocación de los poemas y, sobre todo, la selección de los mismos. Federico se hizo grande en las gargantas de quiénes tomó cuerpo y vida. Gracias por regalarme este presente. Como le he dicho a Saray, se trata de Lluvia sonora de luz.

No podía dejar de corresponderte y, contigo, a Gregory, más que con este poema para vosotros. ¡¡Sed felices!!

Tienes arrullos de madre en tu pecho
y en el semblante, de bello y dulce hombre.
Peces de plata y cuarzo nadan en tus ojos
mirada aventada en el corazón de una yegua.

Espacio contraído en el amanecer de hombría
despedido en las sábanas como estatua ciega.
Tus manos son de talco y llena la espalada
cercanías del labio perdido y encontrado.

Desenlace de las jacarandas en el malva
empujadas por la primavera hasta el cielo.
El recio deseo es el alivio del tránsito peregrino
resonancias del rostro engalanado que se ama.

Traes el color de la vida herida y sentida
dentellada que no cede en el pecado grotesco.
naranja agria de suave aroma, desgajada
aún todavía exhalando azahar en tu boca.

Diamantino y rutilante este designio que evoca
la faz de tu sonrisa y la de aquel que amas.
Lujuriosa exactitud que hizo hora en ti y en él
columpiando el corazón en una nube.

Os quiere, Pedro.

Hálito que se halla

2008-05-01T17:32:00.003+02:00

Hálito que se halla
en la raíz de tu boca,
para desenterrar el aroma
que en tus labios sobra.
Y de esa manera, sencilla
y dulcemente hermosa,
acabo en tu mirada
que desnuda mi alma
feliz y gozosa.

Si escribo mis versos

2008-04-30T12:16:00.003+02:00

Si escribo mis versos
pregunto sin duda,
y en ese acertijo,
que no acaba nunca,
siempre está tu palabra,
tu perfil y tu nuca.

Discurre como un endriago

2008-04-29T09:16:00.006+02:00

Un faro quieto nada sería

guía, mientras no deje de girar
no es la luz lo que importa en verdad
son los 12 segundos de oscuridad.

12 segundos de oscuridad. 2.006. Jorge Drexler..

Discurre como un endriago
esta mitad de cuánto soy
que no perece ni oculta.
La bestia contiene,
en el recodo de su sombra,
su aparente docilidad
que guarda para sí.
Cuando más supuesto es
su blindaje animoso,
aparece la tristeza
y le clava en su alma
la breve encomienda

de víctima de sí misma.

Ferbenlaare. Daniel Richter. Lütjenburg. 1962.

He pensado que...

2008-04-28T13:40:00.007+02:00

He pensado que... tu y yo...podríamos... ir a algún sitio, juntos... uno de estos días. Hoy. Ahora mismo...

Reflexiones de la película La vida secreta de las palabras

http://es.youtube.com/watch?v=hc3lC7Yi27c&feature=related

Se abrevia la fugacidad
de las nubes distraídas,
si la mirada se abraza
al desenlace de lo imprevisto.
Así, la procacidad desalentadora
es convertida, sin escarnio,
en trepidante escalpelo
que nos abre a diestra y siniestra
como Anthony and the Jhonsons
y La vida secreta de las palabras.
Su voz inacabada y el piano ascendiendo,
como torrentes irrefrenables
que nos atrapan y envuelven
en la soledad del dolor.
Pero la última huella,
el rastro apenas perceptible,
dejan abiertas las puertas
a Las Palabras que aman.
Ya nada sucede a nuestro derredor,
simplemente, la vida está en tu iris.

... viene a despojarse de las dudas, a empezar el acierto, a orientar su existencia, a describir La Palabra como necesidad de ti. Sin embargo, este camino se hace doloroso, y empecinado. Es un embeleco, si no consigo dejarme a mí mismo, y arrojarme desnudo al lugar que me sugiere tu voz, la de todos los tiempos. Esa que sólo te escuché a ti. Y ahora, quiero oír más allá. Porque siento, que ya no se separará de mi.

La brisa recorre tu espalda

2008-04-28T11:18:00.003+02:00

La brisa recorre tu espalda
ahora que todo es ausencia.
Y si tus poemas ya no se encuentran
en los míos que deje de escribir,
quiero creer que aún defino,
con la precisión de las caricias,
los últimos que me leíste,
aquellos que fueron nuestros,
y, hoy, leo en tu libro.

Alguna vez os habéis sentido tan felices

2008-04-24T09:40:00.014+02:00

"¿Alguna vez os habéis sentido tan, tan felices, que habéis pensado que jamás os sentiriais tan felices. Vuestra vida ha llegado a una perfección total, que quizá no vale la pena buscar más? yo si que he encontrado esa felicidad."

¿Alguna vez os habéis sentido tan felices que ya no vale la pena vivir más?

Reflexiones de la película Tu vida en 65´

http://es.youtube.com/watch?v=qGsYnGMdmRM

Vimos que la estrella
-fría y distante-
agigantaba el cielo,
surcando en errático viaje
la plenitud del silencio
¿Acaso la brevedad
disponga ser así
por su intensidad sin recelo?
Somos lo que un suspiro
no pudo ser sin lamento.
Vimos en el cielo nocturno
-extendido y sereno-
atravesar la voz del tiempo, y
en nuestras acuciantes manos
estaba todo el bello Universo;
asumimos en la mirada
mientras refrescaba el suceso:
en tus ojos hallé presente
la Vía Láctea al completo.

... no hay empuje rectilíneo, ni siquiera la mera sombra de su desplazamiento sobre la verde hierba del parque, en la que anoche me estiré. Y que ahora, será una alfombra mullida y cálida por el sol del mediodía. Pero ayer, el fugaz recuento de nosotros mismos, se hacía eco en la indescriptible soledad de las calles. Allá arriba, una vez mis ojos dejaron atrás las ramas de los árboles y la bruma azul, quise perderme en la oquedad eterna del vértigo que nos alumbra, y también nos hiere. Porque no hay dolor sin su cura y su marca. Éste nunca sucumbe ni se arredra. Y cuando más te sabes tú, no puedes ocultar que la incertidumbre está próxima. No hay distancias que inviten más a la lejanía que, a sabiendas, dejarnos morirnos sobre el espacio que ocupamos. Y en esa muerte, sin más sentido fatal que ninguna otra, entender los notiempos en el abrazo que nos viste, abriga y conforta. Entonces, sólo entonces, la muerte es vencible, débil. Y su fragilidad es mayor, si aún el abrazo se hace más intenso, sin dejar ningún resquicio que nos duela...

notiempos. Idea original y concepto vivencial y estético de la Poetisa Saray Pavón Márquez

Tu mano abierta, y mis dedos

2008-04-23T08:34:00.002+02:00

Tu mano abierta, y mis dedos
recorriendola pliegue a pliegue,
marca a marca, línea a línea.
Transitada por la necesidad
expresiva de escribir mi tacto,
y soliviantar el tuyo dormido.
Las manos se entrelazan,
se estrechan, se acogen,
abrazándose en el ritual
iniciado, hace tiempo
en nuestras bocas.

Los días celestes de abril.

2008-04-22T01:25:00.005+02:00

A la memoria de mi padre.

Los días celestes de abril
han terciado en las nubes
con una amalgama caprichosa
de viento sol y lluvia.
Y tú, has estado en ellos,
mezclando el de tus ojos
con el azul del cielo.
El mismo que en el espejo,
veo reflejar de los míos
que palidecen por tu recuerdo.

Hoy , no he visto tus ojos como siempre

2008-04-21T08:02:00.002+02:00

Hoy, no he visto tus ojos como siempre,
quizás, una mirada algo distraída,
como asomada desde una barandilla
hacia el hueco de la escalera,
sin un destino cierto.
Y, aunque sonreías, denote
un aire distinto, no era el tuyo,
traías la llovizna sobre las mejillas,
y el semblante de cielo entreabierto,
describía el distante eco de tu voz.
Tal vez, sean apreciaciones infundadas,
o temores que se hacen, al igual que éste, versos
Lo siento... albergo tanto de ti,
que no puedo evitar recrearme,
coincidir con ellos y escrutarlos.

Trenes parados

2008-04-19T20:49:00.009+02:00

Desierto vibrante
cargado de ti

que no tiene reparo

y se adentra

en cada parte de mí.

No hay distancias

que nos separen,

ni luz que brille más

que la de tus ojos,

en esta oscuridad

que nos encuentra

de manos atadas

e inspiración abierta,

que describen el perfil

de tu boca

y te recorre

de tobillos a nariz.

Es una dicha

oculta y certera,

que me envuelve

en las noches

y me arrastra

sin medida

a un hueco

de la estación

en la que espero

que tu corazón me asalte

para que empiece

de nuevo la vida

que se agolpa

en mi pecho vibrante,

de trenes parados

y mirada esquiva,

que se aprieta con fuerza

en tu hombro

y en mis labios

de ti sedientos,

que alumbran el deseo

de los tuyos.

En mis manos

se para la palabra

que seduce

cuanto nombra,

que día y noche

me habla de ti

y me acompaña

con tus poemas

desde la cena al desayuno,

desde el trabajo hasta la cama

debajo de mantas y esperanzas

abrigado y sereno bajo tu pecho

de flor desnuda y sincera

que embellece la madrugada

que se aleja

y amanece conmigo

y el alba

para seguir estando

en tu boca

que se parece

a la mía.

En un sólo contorno

se asoman

sin velos ni aliento,

conteniendo el intenso pálpito

de tus manos entrelazadas

a las mías,

que se abren paso decididas,

que me acunan y cobijan.

Esperan impacientes el milagro

de encuentro de trenes parados

que nos dejan mudos.

*Un "Cadáver exquisito", noche de trenes parados y silencios compartidos.

Realizado por Pedro Luís Ibáñez Lérida y Saray Pavón Márquez.

La jacaranda mece la paz nocturna

2008-04-18T08:06:00.003+02:00

... gracias por hacer de los silencios, un hermoso tránsito a la generosa inmensidad de tu alma, y por generar un universo único en mi pecho...

... y quise escribir y amar más que nunca...

La jacaranda mece la paz nocturna,

enhiesta, arraiga, insomne.

Su estampa troquela la prestancia

de este hecho continuo que en tí

renace, pues viene de otro tiempo,

que en el presente también es nuestro.

Repetimos el suceso que otros ya fueron,

y la línea prosigue inalterable hacia

aquellos que serán como fuimos:

un fogonazo delator del próximo momento.

La ardiente palabra arrulla el destino

de un cruce de calles adormecido;

intimamos sobre lo que no es del otro

por que ya, definitivamente , es sólo nuestro.

Te abrace sin estrechar tu pecho,

y mis manos supieron de las tuyas

en los dedos que no se entrelazan

y, sin embargo, no callan el deseo.

Descubrimos que no importa nada,

cuando la dicha te nombra,

-aunque no exista el mañana-

y sientes que es el instante

para estar contigo a solas

y seguir contándonos versos.

Me entrego a tus silencios

2008-04-17T14:17:00.002+02:00

Me entrego a tus silencios,
y fijo mi atención, con deleite,
en la secuencia de tus párpados
cuando, tras fijar la tuya
en los míos, se cierran.
Ese brevísimo y fugaz instante
torna, una y otra vez, a disiparse,
pero, entre tanto y tanto,
logro mantener los míos abiertos
- y tú no lo sabes-
pero me quedo prendido
en tu boca que se entreabre.

Así de desnuda y sencilla es tu mirada

2008-04-16T08:34:00.004+02:00

Así de desnuda y sencilla es tu mirada,
que ruboriza y apabulla la mía
que la contiene,
que la dispone,
que la embelesa,
que la supone,
que la calma,
que la seduce.
Así de desnuda y sencilla es tu mirada

Me pierdo del vasto mundo

2008-04-15T00:04:00.002+02:00

Me pierdo del vasto mundo
en el sencillo nombre que te digo.
Porque cerré la puerta,
y dejé mis miedos tras ella.
Buscándote me perdí,
con sólo aquel nombre
para encontrarte.
Logré hacerlo,
de la manera más sencilla:
no alce la voz,
sencillamente musité
las tres sílabas que lo forman.

No tengo solución

2008-04-14T19:28:00.004+02:00

No tengo solución,
a corto plazo,
así que decide
si te quedas
a mi lado.
Tal vez no sea
un buen presagio
que tu mirada
se lance calle abajo.
Aún así,
no tengo solución,
yo diría,
ni a a largo plazo.
Sólo sé, que pronuncio
tu nombre en cualquier
momento del día
o de la noche.
Lo sé porque no duermo,
y cuando amanece
lo sigo pronunciando.

No hago espera

2008-04-13T19:21:00.001+02:00

No hago espera,
si no es contemplando
la lluvia que me moja.
Los zapatos achican
el agua que, a cada paso,
sale de ellos,
se asoma,
se extiende
siguiendo tu rastro.

Me tomas como el cuaderno

2008-04-12T16:35:00.003+02:00

Me tomas como el cuaderno,
entre las palmas de las manos,
y así revierte el abrigo
que me calienta en este letargo.
Deje de ser tu libro,
tu lectura, tus letras,
y me olvidaste
en el anaquel
de los libros olvidados.

Abrimos la certeza en dos mitades. ( Las caricias )

2008-04-11T08:00:00.005+02:00

Abrimos la certeza en dos mitades:
tu tacto en el mio,
mi tacto en el tuyo.
Transcurren en la contemplación
de lo más íntimo y exclusivo.
las caricias trémulas, soliviantadas,
libertarias en el desvarío,
nos devoran por dentro
para saborearnos por fuera.
No existe el tiempo,
en el roce que agiganta
como poderoso influjo
el festín de los sentidos.

Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos.( Las ansías )

2008-04-10T13:06:00.006+02:00

Tu voz se hace más fresca y compartida, a medida que te das en los poemas. Tu intimidad, ejerce la transparencia en los versos que te hacen próximo, cercano, familiar. Sin embargo, rehuyes el gozo de embadurnarnos de ti y con nosotros. Prefieres ajustarte las gafas negras y mantener el rock en tu frente.

Nosotros, desde el espacio que nos ha unido en La Poesía, como a ti, sabemos que eres más que eso. Gracias por modular tu voz , y ofrecérnosla. Sabemos lo que para ti supone. Y ello nos cubre de gozo.

Mi Amigo y Poeta Martín Lucía, se despidió temprano y lo echamos de menos...

Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos,
la voz rotunda de este paisaje que, por ti,
se nubla como intuición y pálpito desenfrenado.
No quiero calmar la astilla en flor que socava
y, a la par, goza de este impenitente hecho
que genera, en el deleite, el barrunto venidero.
Hay un espacio que se agiganta y redobla la espera,
por este volver a revolver el atuendo de tu piel.
Pierdo en tu búsqueda, el anonimato
de esta inasible y descarnada emoción
que alarga mis dedos sobre el umbral de tu sombra,
incendiando el camino que me abraza a tu cuerpo.

Astilla en flor. Idea y concepto poético original deL Poeta Martín Lucía.

Humedezco, sobre la breve extensión. ( El fuego )

2008-04-09T00:54:00.006+02:00

Dejas sobre el abrazo, ese aroma tan tuyo que me reconforta...

Así. De esta manera. Con ese aire ceñido al bello y ovalado rostro, vienes a mí. Recogido entre suaves rizos, que se apelmazan sobre tu cabeza redonda y proporcionada. Facciones suaves y menudas, completan esta breve descripción.
Mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz, fue espíritu compartido por todos en el Recital. Pero yo me quedo con ese henchido orgullo sin presuntuosidad, que denota el espíritu libertario que posee. Además, aún me alegra más, saber que inicia un nuevo camino de creación en su obra poética...

Humedezco, sobre la breve extensión
de la comisura de tus suaves labios,
el dedo que, mojado y untuoso,
se anima a deslizarse sobre ti.
Rastro ensalivado que impregna
cuanto es capaz de palpar y saborear:
como herramientas ancestrales,
ascienden, descienden, rozan,
aplastan, abrevian, insisten,
continúan, consienten, disponen
una incandescente senda de fuego,
que nos incendia de arriba abajo.

herramientas ancestrales. Idea y concepto poético original del Poeta Lorenzo Ortega Belchiz.