No quiero desentenderme

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que irrigas la memoria,
la excavas, la remueves,
la labras, la extiendes,
la abrazas, la proteges,
la untas, la lames,
la aproximas, la diviertes,
la colocas, la entiendes
la pintas, la dibujas,
la esculpes, la conviertes.

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que en tu animoso regazo
me siento feliz y ausente.



Improvisación. 1913
Wassiily Kandisnky.

No sucumbe el tiempo. Reflexiones.

No sucumbe el tiempo, si logro atraparlo en el rescoldo que dejó la apariencia gris de lo que no me gustó, y sin embargo logré descifrar.

Ninguna esperanza se halla lejos de nosotros mismos.

El dolor nos apunta de lejos. El amor de cerca.

Llegaron. Vieron. Se miraron. Se quedaron... nunca más se supo de ellos.

Sin voz. Sin palabras. Compartiendo el silencio.

Entiendo tu belleza: ya estás dentro de mí.


Corazón. Corazón. Corazón.


La Palabra me cedió su vocabulario, y convinimos en darnos significados.

Andando el tiempo... correrá.

Vencimos el labio caído en tu sonrisa.

Churches New Jerusalem.

Vasil Kandisnki. Moscú.1866. Neuilly sur Seine 1944.

Harías mucho mejor acercándote

Verso de Antonio Gamoneda. De Descripción de la mentira.
1975/76/2003

Harías mucho mejor acercándote,
pues tu mano se pondría en la mía,
surcaría mis venas relevantes,
dormidas en la sangre que transita.
Sería el momento que el vencejo
silbara en lo hondo de nosotros,
-nido de vuelo presuroso
de tenue y fresca lluvia-.



Mojados andaríamos sin prisa,
calándonos hasta la misma tristeza,
oquedad en el vacío profundo.
Tu corazón cae al pozo oscuro,
deslumbra la raíz del agua,
mordiendo su humedad cruda.

Harías mucho mejor acercándote


Two cut sunflowers. 1887.
Vincent van Gogh

Me aprieto a mí mismo

Me aprieto a mí mismo
para no descuajaringarme,
para no tener que buscar
los pequeños fragmentos
en los que me rompo.
Tu sangre me acompaña,
caudalosa, emergente, apropiada
del gesto que nos identifica
como lugares encontrados.


No es tiempo de certezas.
Siento con emoción tu piedra
en el zapato viejo y roto.



La nuit etoilee.Vincent van Gohg.
Zundert. 1853. Auvers sur Oise. 1890.

Con mi padre andaba hasta el parque

Con mi padre andaba hasta el parque,
y, mientras escuchaba la radio en su mano,
el sol contraponía la calidez
sobre su espalda y mis orejas,
rojas por la calentura otoñal.
Jugaba con mis hermanos.
Me perdía en mis silencios.
Pero siempre me llegaba el débil
murmullo radiofónico.
Me sobrecogía,
levantar la cabeza, y verlo allí.
En sí mismo, ausente, alejado.


Hace tiempo que no visito el parque.
Y me sigo sobrecogiendo.

No percibo el hueco del silencio

No percibo el hueco del silencio
Y me da miedo. No tiento.
Un escalofrío me hierve
en la punta de los dedos.







Oswaldo Viteri. Ambato. 1931

Revuelo de pájaros.

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Un "Cadaver exquisito" realizado por Pedro Luis Ibáñez y Saray Pavón Marquez
A nuestro querido Martín Lucía.

Eres increíble.

Revuelo de pájaros

Me callo porque espero

Me callo porque espero,
que confundas la noche cerrada
en el seno del corazón completo.
Y, ahí, adormecidos en la rojez
de la sangre caliente y espesa,
dejarnos pudrir por el tiempo.







Tomás Ochoa. Cuenca 1965.

Mis lágrimas en vena de luz

Mis lágrimas en vena de luz,
abiertas a la claridad.



Ríe mi sangre en tus ojos.










Lágrimas de sangre.
Oswaldo Guayasamin.Quito (Ecuador) 1919.

Y ahora que has llegado

Y ahora que has llegado,
sé que no puedes quedarte
-y tú también lo sabes-
La eternidad nos espera
para encontrarnos
fuera cuanto fuese.
El amor es irreductible,
insaciable y tiene alas
para llegar dónde nadie puede.


Rolf König.1939 Munich, Alemania.

La noche extingue y cesa la palabra hueca -balcones con bicicletas-

Reposan en el anaquel de la memoria, quienes en el proceloso mundo de la existencia comparten el espacio vital que se hace encuentro, dicha y esperanza, de un solo golpe. Gracias a Saray, Lola, Enrique, Paco por encender instantes de la nada. Creando mundos, universos en el pecho, aproximaciones sin distancias...

Y a Fran Nuño, este poema que el mismo provocó en su génesis. Las bicicletas también vuelan. De hecho, nosotros las vimos posarse en un balcón de San Julián. Presto, raudo y veloz acudes con elegancia y verbigracia al territorio amigo que tú colonizaste para todos. Gracias Amigo.

La noche extingue y cesa la palabra hueca;
compartimos la deliciosa amistad paseando,
escuchando nuestros sonoros pasos que se alejan,
atisbando el delirante centelleo que produce la farola
sobre los adoquines mojados, los charcos y las piedras.
En el acompasado silencio de las penumbrosas callejas
hay un vestigio de adorables y serenas esencias:
la inquietud se sosiega, se hace paciente, se doblega,
no hay nada que no venza esta noche de amistad,
de silencios compartidos, de balcones con bicicletas.

Candle Power.
Rob Gonsalves. Toronto (Canada). 1954.

De parte a parte, hundes la mirada

De parte a parte, hundes la mirada
en ti misma, antes de ofrecérmela
-espléndida, serena, entera, generosa-.
Hay un brillo que se hace solícito de mí,
provoca este estado de plena conciencia,
de perdición y embriaguez festiva.
Entonces, como si de un cíclope
se tratara,nuestros ojos se aproximan
-breves, silencioso, pausados, hermosos-,
los unos a los otros, hasta quedar uno solo.
En esa soledad de ojos, sólo estamos los dos,
y lo demás permanece ausente. No es.
Las palabras no son necesaria y útiles
por que en un solo ojo, cabemos tu y yo.




Sin título. Ali Elvis. Viena.1982

Nacimiento de Cristo. Federico Garcia Lorca en mi voz.

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Los Poetas de Sevilla recitan a Lorca.
Celebración X Aniversario de Librería Nuño.
Feria del Libro de Seviilla. 4 de mayo de 2.008.

Nacimiento de Cristo.

Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los filos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
la mula tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente.
San José ve en el heno tres espigas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

la nieve de Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes sin pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.

Federico García Lorca. Poeta en Nueva York.


... tarde de alas sobre el cielo,
de versos tejiendo tramas,
de aromas entregados,
de mi voz... en el poeta muerto.

Espiral. Federico García Lorca en la voz de Saray Pavón Márquez

Espiral

Mi tiempo
avanza en espiral.

La espiral
limita mi paisaje,
deja en tinieblas lo pasado
y me hace caminar
lleno de incertidumbre.

¡Oh línea recta! Pura
lanza sin caballero.
¡Cómo suena tu luz
en mi senda salomónica!

Federico Garcia Lorca

Conviene explicar la espiral y el verso

A Nuestra Luz Poética, Saray Pavón Márquez.

Conviene explicar la espiral y el verso,
pero en tu caso, desciende la luz y gira,
como un preciso efecto de hilos secretos,
que vincula y enlaza cuánto somos y vemos.
El poema se quiere en el gesto presuroso o calmo,
pero tuyo, propio, singular, auténtico, y
entonces, sin otro aroma de cielo, pues no existe,
apareces tú, y nos traes la fresca soltura y gracia pura
que derrite cualquier lamento de niño pérdido y desierto.

... porque no es necesario decirte, prefiero versarte para que tu voz continúe creciendo en ti y nos sigas deleitando...
Los poemas al aire... los besos a los labios...

Tienes arrullos de madre en tu pecho

A mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz. Perfume de aliento vivo.

Großes Herz

Elvira Bach. Hesse. 1951.

El lagarto está llorando.
la lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillito de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Federico Garcia Lorca

Quise poner en el espejo de la tarde, la mayor de mis querencias, para hacerte llegar la cálida necesidad de recuperar la Voz del Poeta. Tu voz. Y, así, pensé atendernos entre los tres: Saray, tú y yo, en la cómoda estancia. Esa que sólo se contiene desde la emoción compartida, como la que vivimos este pasado domingo recordando la memoria de Federico en las nuestras.

¿ Cómo no empuñar la humanidad entrañable que suponen las vuestras...?

Me sentí muy feliz, por vuestra actitud y evocación de los poemas y, sobre todo, la selección de los mismos. Federico se hizo grande en las gargantas de quiénes tomó cuerpo y vida. Gracias por regalarme este presente. Como le he dicho a Saray, se trata de Lluvia sonora de luz.

No podía dejar de corresponderte y, contigo, a Gregory, más que con este poema para vosotros. ¡¡Sed felices!!


Tienes arrullos de madre en tu pecho
y en el semblante, de bello y dulce hombre.
Peces de plata y cuarzo nadan en tus ojos
mirada aventada en el corazón de una yegua.

Espacio contraído en el amanecer de hombría
despedido en las sábanas como estatua ciega.
Tus manos son de talco y llena la espalada
cercanías del labio perdido y encontrado.

Desenlace de las jacarandas en el malva
empujadas por la primavera hasta el cielo.
El recio deseo es el alivio del tránsito peregrino
resonancias del rostro engalanado que se ama.

Traes el color de la vida herida y sentida
dentellada que no cede en el pecado grotesco.
naranja agria de suave aroma, desgajada
aún todavía exhalando azahar en tu boca.

Diamantino y rutilante este designio que evoca
la faz de tu sonrisa y la de aquel que amas.
Lujuriosa exactitud que hizo hora en ti y en él
columpiando el corazón en una nube.

Os quiere, Pedro.

Hálito que se halla

Hálito que se halla
en la raíz de tu boca,
para desenterrar el aroma
que en tus labios sobra.
Y de esa manera, sencilla
y dulcemente hermosa,
acabo en tu mirada
que desnuda mi alma
feliz y gozosa.

Si escribo mis versos

Si escribo mis versos
pregunto sin duda,
y en ese acertijo,
que no acaba nunca,
siempre está tu palabra,
tu perfil y tu nuca.

Discurre como un endriago

Un faro quieto nada sería

guía, mientras no deje de girar
no es la luz lo que importa en verdad
son los 12 segundos de oscuridad.

12 segundos de oscuridad. 2.006. Jorge Drexler..

Discurre como un endriago
esta mitad de cuánto soy
que no perece ni oculta.
La bestia contiene,
en el recodo de su sombra,
su aparente docilidad
que guarda para sí.
Cuando más supuesto es
su blindaje animoso,
aparece la tristeza
y le clava en su alma
la breve encomienda

de víctima de sí misma.

Ferbenlaare. Daniel Richter. Lütjenburg. 1962.

He pensado que...

He pensado que... tu y yo...podríamos... ir a algún sitio, juntos... uno de estos días. Hoy. Ahora mismo...

Reflexiones de la película La vida secreta de las palabras

http://es.youtube.com/watch?v=hc3lC7Yi27c&feature=related

Se abrevia la fugacidad
de las nubes distraídas,
si la mirada se abraza
al desenlace de lo imprevisto.
Así, la procacidad desalentadora
es convertida, sin escarnio,
en trepidante escalpelo
que nos abre a diestra y siniestra
como Anthony and the Jhonsons
y La vida secreta de las palabras.
Su voz inacabada y el piano ascendiendo,
como torrentes irrefrenables
que nos atrapan y envuelven
en la soledad del dolor.
Pero la última huella,
el rastro apenas perceptible,
dejan abiertas las puertas
a Las Palabras que aman.
Ya nada sucede a nuestro derredor,
simplemente, la vida está en tu iris.


... viene a despojarse de las dudas, a empezar el acierto, a orientar su existencia, a describir La Palabra como necesidad de ti. Sin embargo, este camino se hace doloroso, y empecinado. Es un embeleco, si no consigo dejarme a mí mismo, y arrojarme desnudo al lugar que me sugiere tu voz, la de todos los tiempos. Esa que sólo te escuché a ti. Y ahora, quiero oír más allá. Porque siento, que ya no se separará de mi.

La brisa recorre tu espalda

La brisa recorre tu espalda
ahora que todo es ausencia.
Y si tus poemas ya no se encuentran
en los míos que deje de escribir,
quiero creer que aún defino,
con la precisión de las caricias,
los últimos que me leíste,
aquellos que fueron nuestros,
y, hoy, leo en tu libro.

Alguna vez os habéis sentido tan felices

"¿Alguna vez os habéis sentido tan, tan felices, que habéis pensado que jamás os sentiriais tan felices. Vuestra vida ha llegado a una perfección total, que quizá no vale la pena buscar más? yo si que he encontrado esa felicidad."

¿Alguna vez os habéis sentido tan felices que ya no vale la pena vivir más?

Reflexiones de la película Tu vida en 65´

http://es.youtube.com/watch?v=qGsYnGMdmRM

Vimos que la estrella
-fría y distante-
agigantaba el cielo,
surcando en errático viaje
la plenitud del silencio
¿Acaso la brevedad
disponga ser así
por su intensidad sin recelo?
Somos lo que un suspiro
no pudo ser sin lamento.
Vimos en el cielo nocturno
-extendido y sereno-
atravesar la voz del tiempo, y
en nuestras acuciantes manos
estaba todo el bello Universo;
asumimos en la mirada
mientras refrescaba el suceso:
en tus ojos hallé presente
la Vía Láctea al completo.


... no hay empuje rectilíneo, ni siquiera la mera sombra de su desplazamiento sobre la verde hierba del parque, en la que anoche me estiré. Y que ahora, será una alfombra mullida y cálida por el sol del mediodía. Pero ayer, el fugaz recuento de nosotros mismos, se hacía eco en la indescriptible soledad de las calles. Allá arriba, una vez mis ojos dejaron atrás las ramas de los árboles y la bruma azul, quise perderme en la oquedad eterna del vértigo que nos alumbra, y también nos hiere. Porque no hay dolor sin su cura y su marca. Éste nunca sucumbe ni se arredra. Y cuando más te sabes tú, no puedes ocultar que la incertidumbre está próxima. No hay distancias que inviten más a la lejanía que, a sabiendas, dejarnos morirnos sobre el espacio que ocupamos. Y en esa muerte, sin más sentido fatal que ninguna otra, entender los notiempos en el abrazo que nos viste, abriga y conforta. Entonces, sólo entonces, la muerte es vencible, débil. Y su fragilidad es mayor, si aún el abrazo se hace más intenso, sin dejar ningún resquicio que nos duela...

notiempos. Idea original y concepto vivencial y estético de la Poetisa Saray Pavón Márquez

Tu mano abierta, y mis dedos

Tu mano abierta, y mis dedos
recorriendola pliegue a pliegue,
marca a marca, línea a línea.
Transitada por la necesidad
expresiva de escribir mi tacto,
y soliviantar el tuyo dormido.
Las manos se entrelazan,
se estrechan, se acogen,
abrazándose en el ritual
iniciado, hace tiempo
en nuestras bocas.

Los días celestes de abril.

A la memoria de mi padre.

Los días celestes de abril
han terciado en las nubes
con una amalgama caprichosa
de viento sol y lluvia.
Y tú, has estado en ellos,
mezclando el de tus ojos
con el azul del cielo.
El mismo que en el espejo,
veo reflejar de los míos
que palidecen por tu recuerdo.

Hoy , no he visto tus ojos como siempre

Hoy, no he visto tus ojos como siempre,
quizás, una mirada algo distraída,
como asomada desde una barandilla
hacia el hueco de la escalera,
sin un destino cierto.
Y, aunque sonreías, denote
un aire distinto, no era el tuyo,
traías la llovizna sobre las mejillas,
y el semblante de cielo entreabierto,
describía el distante eco de tu voz.
Tal vez, sean apreciaciones infundadas,
o temores que se hacen, al igual que éste, versos
Lo siento... albergo tanto de ti,
que no puedo evitar recrearme,
coincidir con ellos y escrutarlos.

Trenes parados

Desierto vibrante
cargado de ti

que no tiene reparo

y se adentra

en cada parte de mí.

No hay distancias

que nos separen,

ni luz que brille más

que la de tus ojos,

en esta oscuridad

que nos encuentra

de manos atadas

e inspiración abierta,

que describen el perfil

de tu boca

y te recorre

de tobillos a nariz.

Es una dicha

oculta y certera,

que me envuelve

en las noches

y me arrastra

sin medida

a un hueco

de la estación

en la que espero

que tu corazón me asalte

para que empiece

de nuevo la vida

que se agolpa

en mi pecho vibrante,

de trenes parados

y mirada esquiva,

que se aprieta con fuerza

en tu hombro

y en mis labios

de ti sedientos,

que alumbran el deseo

de los tuyos.

En mis manos

se para la palabra

que seduce

cuanto nombra,

que día y noche

me habla de ti

y me acompaña

con tus poemas

desde la cena al desayuno,

desde el trabajo hasta la cama

debajo de mantas y esperanzas

abrigado y sereno bajo tu pecho

de flor desnuda y sincera

que embellece la madrugada

que se aleja

y amanece conmigo

y el alba

para seguir estando

en tu boca

que se parece

a la mía.

En un sólo contorno

se asoman

sin velos ni aliento,

conteniendo el intenso pálpito

de tus manos entrelazadas

a las mías,

que se abren paso decididas,

que me acunan y cobijan.

Esperan impacientes el milagro

de encuentro de trenes parados

que nos dejan mudos.

*Un "Cadáver exquisito", noche de trenes parados y silencios compartidos.

Realizado por Pedro Luís Ibáñez Lérida y Saray Pavón Márquez.

La jacaranda mece la paz nocturna

... gracias por hacer de los silencios, un hermoso tránsito a la generosa inmensidad de tu alma, y por generar un universo único en mi pecho...

... y quise escribir y amar más que nunca...


La jacaranda mece la paz nocturna,

enhiesta, arraiga, insomne.

Su estampa troquela la prestancia

de este hecho continuo que en tí

renace, pues viene de otro tiempo,

que en el presente también es nuestro.

Repetimos el suceso que otros ya fueron,

y la línea prosigue inalterable hacia

aquellos que serán como fuimos:

un fogonazo delator del próximo momento.

La ardiente palabra arrulla el destino

de un cruce de calles adormecido;

intimamos sobre lo que no es del otro

por que ya, definitivamente , es sólo nuestro.

Te abrace sin estrechar tu pecho,

y mis manos supieron de las tuyas

en los dedos que no se entrelazan

y, sin embargo, no callan el deseo.

Descubrimos que no importa nada,

cuando la dicha te nombra,

-aunque no exista el mañana-

y sientes que es el instante

para estar contigo a solas

y seguir contándonos versos.

Me entrego a tus silencios

Me entrego a tus silencios,
y fijo mi atención, con deleite,
en la secuencia de tus párpados
cuando, tras fijar la tuya
en los míos, se cierran.
Ese brevísimo y fugaz instante
torna, una y otra vez, a disiparse,
pero, entre tanto y tanto,
logro mantener los míos abiertos
- y tú no lo sabes-
pero me quedo prendido
en tu boca que se entreabre.

Así de desnuda y sencilla es tu mirada

Así de desnuda y sencilla es tu mirada,
que ruboriza y apabulla la mía
que la contiene,
que la dispone,
que la embelesa,
que la supone,
que la calma,
que la seduce.
Así de desnuda y sencilla es tu mirada

Me pierdo del vasto mundo

Me pierdo del vasto mundo
en el sencillo nombre que te digo.
Porque cerré la puerta,
y dejé mis miedos tras ella.
Buscándote me perdí,
con sólo aquel nombre
para encontrarte.
Logré hacerlo,
de la manera más sencilla:
no alce la voz,
sencillamente musité
las tres sílabas que lo forman.

No tengo solución

No tengo solución,
a corto plazo,
así que decide
si te quedas
a mi lado.
Tal vez no sea
un buen presagio
que tu mirada
se lance calle abajo.
Aún así,
no tengo solución,
yo diría,
ni a a largo plazo.
Sólo sé, que pronuncio
tu nombre en cualquier
momento del día
o de la noche.
Lo sé porque no duermo,
y cuando amanece
lo sigo pronunciando.

No hago espera

No hago espera,
si no es contemplando
la lluvia que me moja.
Los zapatos achican
el agua que, a cada paso,
sale de ellos,
se asoma,
se extiende
siguiendo tu rastro.

Me tomas como el cuaderno

Me tomas como el cuaderno,
entre las palmas de las manos,
y así revierte el abrigo
que me calienta en este letargo.
Deje de ser tu libro,
tu lectura, tus letras,
y me olvidaste
en el anaquel
de los libros olvidados.

Abrimos la certeza en dos mitades. ( Las caricias )

Abrimos la certeza en dos mitades:
tu tacto en el mio,
mi tacto en el tuyo.
Transcurren en la contemplación
de lo más íntimo y exclusivo.
las caricias trémulas, soliviantadas,
libertarias en el desvarío,
nos devoran por dentro
para saborearnos por fuera.
No existe el tiempo,
en el roce que agiganta
como poderoso influjo
el festín de los sentidos.

Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos.( Las ansías )

Tu voz se hace más fresca y compartida, a medida que te das en los poemas. Tu intimidad, ejerce la transparencia en los versos que te hacen próximo, cercano, familiar. Sin embargo, rehuyes el gozo de embadurnarnos de ti y con nosotros. Prefieres ajustarte las gafas negras y mantener el rock en tu frente.

Nosotros, desde el espacio que nos ha unido en La Poesía, como a ti, sabemos que eres más que eso. Gracias por modular tu voz , y ofrecérnosla. Sabemos lo que para ti supone. Y ello nos cubre de gozo.

Mi Amigo y Poeta Martín Lucía, se despidió temprano y lo echamos de menos...


Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos,
la voz rotunda de este paisaje que, por ti,
se nubla como intuición y pálpito desenfrenado.
No quiero calmar la astilla en flor que socava
y, a la par, goza de este impenitente hecho
que genera, en el deleite, el barrunto venidero.
Hay un espacio que se agiganta y redobla la espera,
por este volver a revolver el atuendo de tu piel.
Pierdo en tu búsqueda, el anonimato
de esta inasible y descarnada emoción
que alarga mis dedos sobre el umbral de tu sombra,
incendiando el camino que me abraza a tu cuerpo.



Astilla en flor. Idea y concepto poético original deL Poeta Martín Lucía.

Humedezco, sobre la breve extensión. ( El fuego )

Dejas sobre el abrazo, ese aroma tan tuyo que me reconforta...

Así. De esta manera. Con ese aire ceñido al bello y ovalado rostro, vienes a mí. Recogido entre suaves rizos, que se apelmazan sobre tu cabeza redonda y proporcionada. Facciones suaves y menudas, completan esta breve descripción.
Mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz, fue espíritu compartido por todos en el Recital. Pero yo me quedo con ese henchido orgullo sin presuntuosidad, que denota el espíritu libertario que posee. Además, aún me alegra más, saber que inicia un nuevo camino de creación en su obra poética...


Humedezco, sobre la breve extensión
de la comisura de tus suaves labios,
el dedo que, mojado y untuoso,
se anima a deslizarse sobre ti.
Rastro ensalivado que impregna
cuanto es capaz de palpar y saborear:
como herramientas ancestrales,
ascienden, descienden, rozan,
aplastan, abrevian, insisten,
continúan, consienten, disponen
una incandescente senda de fuego,
que nos incendia de arriba abajo.


herramientas ancestrales. Idea y concepto poético original del Poeta Lorenzo Ortega Belchiz.

Contemplo sobre la linde más hermosa. ( los deseos )

Deseando que vuestro Ser Poético, estuviera conmigo en el espacio escénico del Recital de Poesía erótica, del pasado domingo 6 de abril, incluí en los preámbulos que daban paso a cada uno de los apartados, en los que se vertebró aquél, retazos de vuestra obra.

Quise que fueran como una especie de guiños. Una subliminal complicidad para con "ustedes". Conspiración Poética en el oficio de sabernos partícipes del otro. Me sentí muy dichoso de veros ascender por las escaleras y enfrentaros a vuestro poema y al público que atendía con interés.

Hoy os lo entrego. Ya no es mío. Es nuestro. Pues de mis labios parten los versos que os nombran...


Contemplo sobre la linde más hermosa,
la verdad de tu entorno más circundante y abierto,
que abre el pecho para cabalgar en tus deseos.
Irrumpes con fuerza incontrolada, loca, vivaz,
procelosa, espiral de los no tiempos.
Arrastras las desmedidas intenciones de abarcar
amor, esperanza y ejercicio de aliento, en un solo
y sumiso golpe a la indefinible estancia del hecho
que provoca sentirnos convulsos y dulcemente fieros

no tiempos. Idea y concepto poético original de la Poetisa Saray Pavón Márquez.

Puedo tocar tu boca

Me reconocí en vosotros, jóvenes Poetas y Poetisa. En la contenida emoción de abrazaros y besaros cuando, tras la celebración de La Palabra que entregamos, las nerviosas sonrisas volaban entre nosotros como pájaros.

Ahora que el día declina su fortaleza, tras el hallazgo sobrevenido, la espléndida luz y el arrobamiento de La Poesía, asiento el regusto de la felicidad compartida.

Gracias.

Puedo tocar tu boca,
apenas hablas,
apenas nombras.
Mis ojos la siguen
por que no queda otra
que acabe en mi boca.

Puedo tocar tu boca,
por que me arrastras,
por que me asombras.
Mis ojos no evitan
por que se inundan
de cuánto callas.

La escritura

... la escritura revierte en ese pozo que la creación anega o ahonda. Existen periodos en los que la propia existencia jalonada por diferentes sucesos de naturaleza diversa nos aleja de ese estado en el que la creación se mantiene aletargada esperando la más mínima oportunidad para satisfacer sus deseos.Otros, sin embargo, son vanos e inútiles intentos. Quedamos en la consciente desazón al inasir esa idea que ronda los pensamientos, o que de golpe y porrazo aparece sorprendiéndonos a raíz de una mirada, una contemplación, una visión, una sensación, un destello de singularidad que se adhiere al acervo del que intimamente partimos para escribir.

No hay lugar en la memoria

No hay lugar en la memoria
en la que no resida tu voz.
Resuena como un eco sordo,
mantenido en vilo y presente.
Me acompaña, sin pedírselo,
en el trabajo, en el balcón,
enla cocina, en el supermercado...
No es lo mismo que su timbre
sea nítido en mi cuello,
que de golpe me alegre
e inmediatamente sucumba.
Era sólo una imagen,
ya no estás.
Ya no somos. 

Y bien

Y bien,
ya no es momento
de quedarnos a solas.

En el insondable y ausente fondo marino

En el estrecho margen de 14 km que separan dos continentes, África y Europa, seres humanos inician diariamente la odisea dramática de sufrir el embate del mar para cubrirlos. En ese envite la vida es un hilo de seda. Deseo hacerlo brillar mediante este poema que habla de ellos, los que nadie recuerda, por que nunca llegaron...

En el insondable y ausente fondo marino,
la lágrima olvidada se escancia
en la fiesta de los desconocidos,
sobre copas encendidas de hastío.
Bailan en las corrientes turbias
agarrados a la cintura de la esperanza
que les sugiere y, la par, rechaza.
Brillo apagado, fulgor intenso,
la oscuridad latente en hueco inmenso,
del vasto mar en multitud de ecos,
que flotan invisibles en el oscuro secreto.
Nadie nombra a los sin sombra,
en la piedad que alfombra la distancia rota
de atardeceres arrebolados de sangre y luto.
Ningún sol, ninguna luna alumbra su locura,
si, acaso, la voz del tiempo en vuelto en pasado
para aquellos que nunca arribaron.
Almas dispensadas de frío eterno
que deambulan descalzas y sin recuerdos,
laceradas en las asesinas fronteras,
jirones sedientos de espera.

Halo invisible que surca

Halo invisible que surca
el aire en la tarde incierta,
bajo los párpados del sol
y entre las suaves hojas.
Desciende la tonalidad
en el arrebol presagiado,
que dibuja en el cielo
el color sublime del fanal.
Y mientras, trato de retener
en la pupila este suceso
de encantador aplomo y gesto,
los gorriones, ladronzuelos felices,
picotean las migas del suelo.