Apenas percibo la menuda presencia

Apenas percibo la menuda presencia,
que invisible se halla en las cosas.
No dudo en atender a su alma
que me habla de cuánto es y provoca.
Y es que creo entender en el objeto inerte,
una suerte de ideas esquivas y sordas,
pero que atrapo y escucho de todas todas





Composition IX. 1936
Wassily Kandinsky.

Constelaciones de fulgor azul

Constelaciones de fulgor azul,
precipitan la noche extensa.
Más allá de las horas,
esperan las fragilidades del sueño.
Cierro los ojos.
No duermo.
Apaciguo mi propia incertidumbre,
preferiría ser un cometa en el cielo.



Oswaldo Moreno Heredia. Cuenca.1929.

¡ Qué Amada siempre temida !

De un verso de Aziz Tazi. De la Obra Último aviso. 2007.

Me pongo de puntillas, pues a pesar de mi estatura, hay veces que prefiero sentir la pérdida de equilibrio. En mi caso juego con ventaja, pues aquella me evita tener la falta de visión cuando el resto caen sobre sus talones...

Así y todo me fui acostumbrando a que tu cercanía se hiciese hábito, costumbre y rito. Y, si bien, no había mayor empeño que dibujar el contorno de tu imagen en sí misma,. Tal vez, la necesidad de escribir que alimentaba, dio razones para iniciar este camino que no tiene fin.

Volví sobre la imagen de la estrella en la inmensa oscuridad de la colina. Allá no hacía falta más que detuviéramos el tiempo. Fue de tal modo que no supuso ningún enfado ni tristeza. Tenía tus ojos en mis poemas.

Siempre temí que te marcharas. Yo aquel día me despedí del trabajo. Las mesas se quedaron abarrotadas de vasos de café con leche colmados en su borde.

El tiempo me cogió de sorpresa y me hizo viejo. De golpe los paseos me cansaban.

Releo cuánto te escribí. Ahora ya no lo necesito, pero me gusta pensar que viajamos hacia el mar.

Fue tarde. Pero lo hice.Te busqué... ¡ quién sabe dónde andarás...!

Me agrada leer el diccionario... Estoico. adj. Fuerte, ecuánime ante la desgracia.

Sólo leo. Ya no escribo.


La Persistencia de la Memoria.
Salvador Dali Domenech.
1904-1989. Figueres. España.

Destapas la carne mansa

Destapas la carne mansa,
la entibias en tu pecho.
Colinas de cielos encendidos,
aprestados y bulliciosos,
asomando la aurora huyen,
para refugiarse en mi cuerpo.
Desato este desconsuelo
en el parto de tus ojos,
mirándome lento, muy lento.




René Magritte. 1898-1967. Bélgica.

No quiero desentenderme

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que irrigas la memoria,
la excavas, la remueves,
la labras, la extiendes,
la abrazas, la proteges,
la untas, la lames,
la aproximas, la diviertes,
la colocas, la entiendes
la pintas, la dibujas,
la esculpes, la conviertes.

No quiero desentenderme
de cuánto de ti trasciende,
por que en tu animoso regazo
me siento feliz y ausente.



Improvisación. 1913
Wassiily Kandisnky.

No sucumbe el tiempo. Reflexiones.

No sucumbe el tiempo, si logro atraparlo en el rescoldo que dejó la apariencia gris de lo que no me gustó, y sin embargo logré descifrar.

Ninguna esperanza se halla lejos de nosotros mismos.

El dolor nos apunta de lejos. El amor de cerca.

Llegaron. Vieron. Se miraron. Se quedaron... nunca más se supo de ellos.

Sin voz. Sin palabras. Compartiendo el silencio.

Entiendo tu belleza: ya estás dentro de mí.


Corazón. Corazón. Corazón.


La Palabra me cedió su vocabulario, y convinimos en darnos significados.

Andando el tiempo... correrá.

Vencimos el labio caído en tu sonrisa.

Churches New Jerusalem.

Vasil Kandisnki. Moscú.1866. Neuilly sur Seine 1944.

Harías mucho mejor acercándote

Verso de Antonio Gamoneda. De Descripción de la mentira.
1975/76/2003

Harías mucho mejor acercándote,
pues tu mano se pondría en la mía,
surcaría mis venas relevantes,
dormidas en la sangre que transita.
Sería el momento que el vencejo
silbara en lo hondo de nosotros,
-nido de vuelo presuroso
de tenue y fresca lluvia-.



Mojados andaríamos sin prisa,
calándonos hasta la misma tristeza,
oquedad en el vacío profundo.
Tu corazón cae al pozo oscuro,
deslumbra la raíz del agua,
mordiendo su humedad cruda.

Harías mucho mejor acercándote


Two cut sunflowers. 1887.
Vincent van Gogh

Me aprieto a mí mismo

Me aprieto a mí mismo
para no descuajaringarme,
para no tener que buscar
los pequeños fragmentos
en los que me rompo.
Tu sangre me acompaña,
caudalosa, emergente, apropiada
del gesto que nos identifica
como lugares encontrados.


No es tiempo de certezas.
Siento con emoción tu piedra
en el zapato viejo y roto.



La nuit etoilee.Vincent van Gohg.
Zundert. 1853. Auvers sur Oise. 1890.

Con mi padre andaba hasta el parque

Con mi padre andaba hasta el parque,
y, mientras escuchaba la radio en su mano,
el sol contraponía la calidez
sobre su espalda y mis orejas,
rojas por la calentura otoñal.
Jugaba con mis hermanos.
Me perdía en mis silencios.
Pero siempre me llegaba el débil
murmullo radiofónico.
Me sobrecogía,
levantar la cabeza, y verlo allí.
En sí mismo, ausente, alejado.


Hace tiempo que no visito el parque.
Y me sigo sobrecogiendo.

No percibo el hueco del silencio

No percibo el hueco del silencio
Y me da miedo. No tiento.
Un escalofrío me hierve
en la punta de los dedos.







Oswaldo Viteri. Ambato. 1931

Revuelo de pájaros.

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Un "Cadaver exquisito" realizado por Pedro Luis Ibáñez y Saray Pavón Marquez
A nuestro querido Martín Lucía.

Eres increíble.

Revuelo de pájaros

Me callo porque espero

Me callo porque espero,
que confundas la noche cerrada
en el seno del corazón completo.
Y, ahí, adormecidos en la rojez
de la sangre caliente y espesa,
dejarnos pudrir por el tiempo.







Tomás Ochoa. Cuenca 1965.

Mis lágrimas en vena de luz

Mis lágrimas en vena de luz,
abiertas a la claridad.



Ríe mi sangre en tus ojos.










Lágrimas de sangre.
Oswaldo Guayasamin.Quito (Ecuador) 1919.

Y ahora que has llegado

Y ahora que has llegado,
sé que no puedes quedarte
-y tú también lo sabes-
La eternidad nos espera
para encontrarnos
fuera cuanto fuese.
El amor es irreductible,
insaciable y tiene alas
para llegar dónde nadie puede.


Rolf König.1939 Munich, Alemania.

La noche extingue y cesa la palabra hueca -balcones con bicicletas-

Reposan en el anaquel de la memoria, quienes en el proceloso mundo de la existencia comparten el espacio vital que se hace encuentro, dicha y esperanza, de un solo golpe. Gracias a Saray, Lola, Enrique, Paco por encender instantes de la nada. Creando mundos, universos en el pecho, aproximaciones sin distancias...

Y a Fran Nuño, este poema que el mismo provocó en su génesis. Las bicicletas también vuelan. De hecho, nosotros las vimos posarse en un balcón de San Julián. Presto, raudo y veloz acudes con elegancia y verbigracia al territorio amigo que tú colonizaste para todos. Gracias Amigo.

La noche extingue y cesa la palabra hueca;
compartimos la deliciosa amistad paseando,
escuchando nuestros sonoros pasos que se alejan,
atisbando el delirante centelleo que produce la farola
sobre los adoquines mojados, los charcos y las piedras.
En el acompasado silencio de las penumbrosas callejas
hay un vestigio de adorables y serenas esencias:
la inquietud se sosiega, se hace paciente, se doblega,
no hay nada que no venza esta noche de amistad,
de silencios compartidos, de balcones con bicicletas.

Candle Power.
Rob Gonsalves. Toronto (Canada). 1954.

De parte a parte, hundes la mirada

De parte a parte, hundes la mirada
en ti misma, antes de ofrecérmela
-espléndida, serena, entera, generosa-.
Hay un brillo que se hace solícito de mí,
provoca este estado de plena conciencia,
de perdición y embriaguez festiva.
Entonces, como si de un cíclope
se tratara,nuestros ojos se aproximan
-breves, silencioso, pausados, hermosos-,
los unos a los otros, hasta quedar uno solo.
En esa soledad de ojos, sólo estamos los dos,
y lo demás permanece ausente. No es.
Las palabras no son necesaria y útiles
por que en un solo ojo, cabemos tu y yo.




Sin título. Ali Elvis. Viena.1982

Nacimiento de Cristo. Federico Garcia Lorca en mi voz.

Video editado por Saray Pavón Márquez. http://es.youtube.com/user/vampiressaHIM
Los Poetas de Sevilla recitan a Lorca.
Celebración X Aniversario de Librería Nuño.
Feria del Libro de Seviilla. 4 de mayo de 2.008.

Nacimiento de Cristo.

Un pastor pide teta por la nieve que ondula
blancos perros tendidos entre linternas sordas.
El Cristito de barro se ha partido los dedos
en los filos eternos de la madera rota.

¡Ya vienen las hormigas y los pies ateridos!
Dos hilillos de sangre quiebran el cielo duro.
Los vientres del demonio resuenan por los valles
golpes y resonancias de carne de molusco.

Lobos y sapos cantan en las hogueras verdes
coronadas por vivos hormigueros del alba.
la mula tiene un sueño de grandes abanicos
y el toro sueña un toro de agujeros y de agua.

El niño llora y mira con un tres en la frente.
San José ve en el heno tres espigas de bronce.
Los pañales exhalan un rumor de desierto
con cítaras sin cuerdas y degolladas voces.

la nieve de Manhattan empuja los anuncios
y lleva gracia pura por las falsas ojivas.
Sacerdotes idiotas y querubes sin pluma
van detrás de Lutero por las altas esquinas.

Federico García Lorca. Poeta en Nueva York.


... tarde de alas sobre el cielo,
de versos tejiendo tramas,
de aromas entregados,
de mi voz... en el poeta muerto.