Tienes arrullos de madre en tu pecho

A mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz. Perfume de aliento vivo.

Großes Herz

Elvira Bach. Hesse. 1951.

El lagarto está llorando.
la lagarta está llorando.

El lagarto y la lagarta
con delantalitos blancos.

Han perdido sin querer
su anillito de desposados.

¡Ay, su anillito de plomo,
ay, su anillito plomado!

Federico Garcia Lorca

Quise poner en el espejo de la tarde, la mayor de mis querencias, para hacerte llegar la cálida necesidad de recuperar la Voz del Poeta. Tu voz. Y, así, pensé atendernos entre los tres: Saray, tú y yo, en la cómoda estancia. Esa que sólo se contiene desde la emoción compartida, como la que vivimos este pasado domingo recordando la memoria de Federico en las nuestras.

¿ Cómo no empuñar la humanidad entrañable que suponen las vuestras...?

Me sentí muy feliz, por vuestra actitud y evocación de los poemas y, sobre todo, la selección de los mismos. Federico se hizo grande en las gargantas de quiénes tomó cuerpo y vida. Gracias por regalarme este presente. Como le he dicho a Saray, se trata de Lluvia sonora de luz.

No podía dejar de corresponderte y, contigo, a Gregory, más que con este poema para vosotros. ¡¡Sed felices!!


Tienes arrullos de madre en tu pecho
y en el semblante, de bello y dulce hombre.
Peces de plata y cuarzo nadan en tus ojos
mirada aventada en el corazón de una yegua.

Espacio contraído en el amanecer de hombría
despedido en las sábanas como estatua ciega.
Tus manos son de talco y llena la espalada
cercanías del labio perdido y encontrado.

Desenlace de las jacarandas en el malva
empujadas por la primavera hasta el cielo.
El recio deseo es el alivio del tránsito peregrino
resonancias del rostro engalanado que se ama.

Traes el color de la vida herida y sentida
dentellada que no cede en el pecado grotesco.
naranja agria de suave aroma, desgajada
aún todavía exhalando azahar en tu boca.

Diamantino y rutilante este designio que evoca
la faz de tu sonrisa y la de aquel que amas.
Lujuriosa exactitud que hizo hora en ti y en él
columpiando el corazón en una nube.

Os quiere, Pedro.

Hálito que se halla

Hálito que se halla
en la raíz de tu boca,
para desenterrar el aroma
que en tus labios sobra.
Y de esa manera, sencilla
y dulcemente hermosa,
acabo en tu mirada
que desnuda mi alma
feliz y gozosa.

Si escribo mis versos

Si escribo mis versos
pregunto sin duda,
y en ese acertijo,
que no acaba nunca,
siempre está tu palabra,
tu perfil y tu nuca.

Discurre como un endriago

Un faro quieto nada sería

guía, mientras no deje de girar
no es la luz lo que importa en verdad
son los 12 segundos de oscuridad.

12 segundos de oscuridad. 2.006. Jorge Drexler..

Discurre como un endriago
esta mitad de cuánto soy
que no perece ni oculta.
La bestia contiene,
en el recodo de su sombra,
su aparente docilidad
que guarda para sí.
Cuando más supuesto es
su blindaje animoso,
aparece la tristeza
y le clava en su alma
la breve encomienda

de víctima de sí misma.

Ferbenlaare. Daniel Richter. Lütjenburg. 1962.

He pensado que...

He pensado que... tu y yo...podríamos... ir a algún sitio, juntos... uno de estos días. Hoy. Ahora mismo...

Reflexiones de la película La vida secreta de las palabras

http://es.youtube.com/watch?v=hc3lC7Yi27c&feature=related

Se abrevia la fugacidad
de las nubes distraídas,
si la mirada se abraza
al desenlace de lo imprevisto.
Así, la procacidad desalentadora
es convertida, sin escarnio,
en trepidante escalpelo
que nos abre a diestra y siniestra
como Anthony and the Jhonsons
y La vida secreta de las palabras.
Su voz inacabada y el piano ascendiendo,
como torrentes irrefrenables
que nos atrapan y envuelven
en la soledad del dolor.
Pero la última huella,
el rastro apenas perceptible,
dejan abiertas las puertas
a Las Palabras que aman.
Ya nada sucede a nuestro derredor,
simplemente, la vida está en tu iris.


... viene a despojarse de las dudas, a empezar el acierto, a orientar su existencia, a describir La Palabra como necesidad de ti. Sin embargo, este camino se hace doloroso, y empecinado. Es un embeleco, si no consigo dejarme a mí mismo, y arrojarme desnudo al lugar que me sugiere tu voz, la de todos los tiempos. Esa que sólo te escuché a ti. Y ahora, quiero oír más allá. Porque siento, que ya no se separará de mi.

La brisa recorre tu espalda

La brisa recorre tu espalda
ahora que todo es ausencia.
Y si tus poemas ya no se encuentran
en los míos que deje de escribir,
quiero creer que aún defino,
con la precisión de las caricias,
los últimos que me leíste,
aquellos que fueron nuestros,
y, hoy, leo en tu libro.

Alguna vez os habéis sentido tan felices

"¿Alguna vez os habéis sentido tan, tan felices, que habéis pensado que jamás os sentiriais tan felices. Vuestra vida ha llegado a una perfección total, que quizá no vale la pena buscar más? yo si que he encontrado esa felicidad."

¿Alguna vez os habéis sentido tan felices que ya no vale la pena vivir más?

Reflexiones de la película Tu vida en 65´

http://es.youtube.com/watch?v=qGsYnGMdmRM

Vimos que la estrella
-fría y distante-
agigantaba el cielo,
surcando en errático viaje
la plenitud del silencio
¿Acaso la brevedad
disponga ser así
por su intensidad sin recelo?
Somos lo que un suspiro
no pudo ser sin lamento.
Vimos en el cielo nocturno
-extendido y sereno-
atravesar la voz del tiempo, y
en nuestras acuciantes manos
estaba todo el bello Universo;
asumimos en la mirada
mientras refrescaba el suceso:
en tus ojos hallé presente
la Vía Láctea al completo.


... no hay empuje rectilíneo, ni siquiera la mera sombra de su desplazamiento sobre la verde hierba del parque, en la que anoche me estiré. Y que ahora, será una alfombra mullida y cálida por el sol del mediodía. Pero ayer, el fugaz recuento de nosotros mismos, se hacía eco en la indescriptible soledad de las calles. Allá arriba, una vez mis ojos dejaron atrás las ramas de los árboles y la bruma azul, quise perderme en la oquedad eterna del vértigo que nos alumbra, y también nos hiere. Porque no hay dolor sin su cura y su marca. Éste nunca sucumbe ni se arredra. Y cuando más te sabes tú, no puedes ocultar que la incertidumbre está próxima. No hay distancias que inviten más a la lejanía que, a sabiendas, dejarnos morirnos sobre el espacio que ocupamos. Y en esa muerte, sin más sentido fatal que ninguna otra, entender los notiempos en el abrazo que nos viste, abriga y conforta. Entonces, sólo entonces, la muerte es vencible, débil. Y su fragilidad es mayor, si aún el abrazo se hace más intenso, sin dejar ningún resquicio que nos duela...

notiempos. Idea original y concepto vivencial y estético de la Poetisa Saray Pavón Márquez

Tu mano abierta, y mis dedos

Tu mano abierta, y mis dedos
recorriendola pliegue a pliegue,
marca a marca, línea a línea.
Transitada por la necesidad
expresiva de escribir mi tacto,
y soliviantar el tuyo dormido.
Las manos se entrelazan,
se estrechan, se acogen,
abrazándose en el ritual
iniciado, hace tiempo
en nuestras bocas.

Los días celestes de abril.

A la memoria de mi padre.

Los días celestes de abril
han terciado en las nubes
con una amalgama caprichosa
de viento sol y lluvia.
Y tú, has estado en ellos,
mezclando el de tus ojos
con el azul del cielo.
El mismo que en el espejo,
veo reflejar de los míos
que palidecen por tu recuerdo.

Hoy , no he visto tus ojos como siempre

Hoy, no he visto tus ojos como siempre,
quizás, una mirada algo distraída,
como asomada desde una barandilla
hacia el hueco de la escalera,
sin un destino cierto.
Y, aunque sonreías, denote
un aire distinto, no era el tuyo,
traías la llovizna sobre las mejillas,
y el semblante de cielo entreabierto,
describía el distante eco de tu voz.
Tal vez, sean apreciaciones infundadas,
o temores que se hacen, al igual que éste, versos
Lo siento... albergo tanto de ti,
que no puedo evitar recrearme,
coincidir con ellos y escrutarlos.

Trenes parados

Desierto vibrante
cargado de ti

que no tiene reparo

y se adentra

en cada parte de mí.

No hay distancias

que nos separen,

ni luz que brille más

que la de tus ojos,

en esta oscuridad

que nos encuentra

de manos atadas

e inspiración abierta,

que describen el perfil

de tu boca

y te recorre

de tobillos a nariz.

Es una dicha

oculta y certera,

que me envuelve

en las noches

y me arrastra

sin medida

a un hueco

de la estación

en la que espero

que tu corazón me asalte

para que empiece

de nuevo la vida

que se agolpa

en mi pecho vibrante,

de trenes parados

y mirada esquiva,

que se aprieta con fuerza

en tu hombro

y en mis labios

de ti sedientos,

que alumbran el deseo

de los tuyos.

En mis manos

se para la palabra

que seduce

cuanto nombra,

que día y noche

me habla de ti

y me acompaña

con tus poemas

desde la cena al desayuno,

desde el trabajo hasta la cama

debajo de mantas y esperanzas

abrigado y sereno bajo tu pecho

de flor desnuda y sincera

que embellece la madrugada

que se aleja

y amanece conmigo

y el alba

para seguir estando

en tu boca

que se parece

a la mía.

En un sólo contorno

se asoman

sin velos ni aliento,

conteniendo el intenso pálpito

de tus manos entrelazadas

a las mías,

que se abren paso decididas,

que me acunan y cobijan.

Esperan impacientes el milagro

de encuentro de trenes parados

que nos dejan mudos.

*Un "Cadáver exquisito", noche de trenes parados y silencios compartidos.

Realizado por Pedro Luís Ibáñez Lérida y Saray Pavón Márquez.

La jacaranda mece la paz nocturna

... gracias por hacer de los silencios, un hermoso tránsito a la generosa inmensidad de tu alma, y por generar un universo único en mi pecho...

... y quise escribir y amar más que nunca...


La jacaranda mece la paz nocturna,

enhiesta, arraiga, insomne.

Su estampa troquela la prestancia

de este hecho continuo que en tí

renace, pues viene de otro tiempo,

que en el presente también es nuestro.

Repetimos el suceso que otros ya fueron,

y la línea prosigue inalterable hacia

aquellos que serán como fuimos:

un fogonazo delator del próximo momento.

La ardiente palabra arrulla el destino

de un cruce de calles adormecido;

intimamos sobre lo que no es del otro

por que ya, definitivamente , es sólo nuestro.

Te abrace sin estrechar tu pecho,

y mis manos supieron de las tuyas

en los dedos que no se entrelazan

y, sin embargo, no callan el deseo.

Descubrimos que no importa nada,

cuando la dicha te nombra,

-aunque no exista el mañana-

y sientes que es el instante

para estar contigo a solas

y seguir contándonos versos.

Me entrego a tus silencios

Me entrego a tus silencios,
y fijo mi atención, con deleite,
en la secuencia de tus párpados
cuando, tras fijar la tuya
en los míos, se cierran.
Ese brevísimo y fugaz instante
torna, una y otra vez, a disiparse,
pero, entre tanto y tanto,
logro mantener los míos abiertos
- y tú no lo sabes-
pero me quedo prendido
en tu boca que se entreabre.

Así de desnuda y sencilla es tu mirada

Así de desnuda y sencilla es tu mirada,
que ruboriza y apabulla la mía
que la contiene,
que la dispone,
que la embelesa,
que la supone,
que la calma,
que la seduce.
Así de desnuda y sencilla es tu mirada

Me pierdo del vasto mundo

Me pierdo del vasto mundo
en el sencillo nombre que te digo.
Porque cerré la puerta,
y dejé mis miedos tras ella.
Buscándote me perdí,
con sólo aquel nombre
para encontrarte.
Logré hacerlo,
de la manera más sencilla:
no alce la voz,
sencillamente musité
las tres sílabas que lo forman.

No tengo solución

No tengo solución,
a corto plazo,
así que decide
si te quedas
a mi lado.
Tal vez no sea
un buen presagio
que tu mirada
se lance calle abajo.
Aún así,
no tengo solución,
yo diría,
ni a a largo plazo.
Sólo sé, que pronuncio
tu nombre en cualquier
momento del día
o de la noche.
Lo sé porque no duermo,
y cuando amanece
lo sigo pronunciando.

No hago espera

No hago espera,
si no es contemplando
la lluvia que me moja.
Los zapatos achican
el agua que, a cada paso,
sale de ellos,
se asoma,
se extiende
siguiendo tu rastro.

Me tomas como el cuaderno

Me tomas como el cuaderno,
entre las palmas de las manos,
y así revierte el abrigo
que me calienta en este letargo.
Deje de ser tu libro,
tu lectura, tus letras,
y me olvidaste
en el anaquel
de los libros olvidados.

Abrimos la certeza en dos mitades. ( Las caricias )

Abrimos la certeza en dos mitades:
tu tacto en el mio,
mi tacto en el tuyo.
Transcurren en la contemplación
de lo más íntimo y exclusivo.
las caricias trémulas, soliviantadas,
libertarias en el desvarío,
nos devoran por dentro
para saborearnos por fuera.
No existe el tiempo,
en el roce que agiganta
como poderoso influjo
el festín de los sentidos.

Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos.( Las ansías )

Tu voz se hace más fresca y compartida, a medida que te das en los poemas. Tu intimidad, ejerce la transparencia en los versos que te hacen próximo, cercano, familiar. Sin embargo, rehuyes el gozo de embadurnarnos de ti y con nosotros. Prefieres ajustarte las gafas negras y mantener el rock en tu frente.

Nosotros, desde el espacio que nos ha unido en La Poesía, como a ti, sabemos que eres más que eso. Gracias por modular tu voz , y ofrecérnosla. Sabemos lo que para ti supone. Y ello nos cubre de gozo.

Mi Amigo y Poeta Martín Lucía, se despidió temprano y lo echamos de menos...


Leo sobre el fúlgido presente de tus ojos,
la voz rotunda de este paisaje que, por ti,
se nubla como intuición y pálpito desenfrenado.
No quiero calmar la astilla en flor que socava
y, a la par, goza de este impenitente hecho
que genera, en el deleite, el barrunto venidero.
Hay un espacio que se agiganta y redobla la espera,
por este volver a revolver el atuendo de tu piel.
Pierdo en tu búsqueda, el anonimato
de esta inasible y descarnada emoción
que alarga mis dedos sobre el umbral de tu sombra,
incendiando el camino que me abraza a tu cuerpo.



Astilla en flor. Idea y concepto poético original deL Poeta Martín Lucía.

Humedezco, sobre la breve extensión. ( El fuego )

Dejas sobre el abrazo, ese aroma tan tuyo que me reconforta...

Así. De esta manera. Con ese aire ceñido al bello y ovalado rostro, vienes a mí. Recogido entre suaves rizos, que se apelmazan sobre tu cabeza redonda y proporcionada. Facciones suaves y menudas, completan esta breve descripción.
Mi Amigo y Poeta Lorenzo Ortega Belchiz, fue espíritu compartido por todos en el Recital. Pero yo me quedo con ese henchido orgullo sin presuntuosidad, que denota el espíritu libertario que posee. Además, aún me alegra más, saber que inicia un nuevo camino de creación en su obra poética...


Humedezco, sobre la breve extensión
de la comisura de tus suaves labios,
el dedo que, mojado y untuoso,
se anima a deslizarse sobre ti.
Rastro ensalivado que impregna
cuanto es capaz de palpar y saborear:
como herramientas ancestrales,
ascienden, descienden, rozan,
aplastan, abrevian, insisten,
continúan, consienten, disponen
una incandescente senda de fuego,
que nos incendia de arriba abajo.


herramientas ancestrales. Idea y concepto poético original del Poeta Lorenzo Ortega Belchiz.

Contemplo sobre la linde más hermosa. ( los deseos )

Deseando que vuestro Ser Poético, estuviera conmigo en el espacio escénico del Recital de Poesía erótica, del pasado domingo 6 de abril, incluí en los preámbulos que daban paso a cada uno de los apartados, en los que se vertebró aquél, retazos de vuestra obra.

Quise que fueran como una especie de guiños. Una subliminal complicidad para con "ustedes". Conspiración Poética en el oficio de sabernos partícipes del otro. Me sentí muy dichoso de veros ascender por las escaleras y enfrentaros a vuestro poema y al público que atendía con interés.

Hoy os lo entrego. Ya no es mío. Es nuestro. Pues de mis labios parten los versos que os nombran...


Contemplo sobre la linde más hermosa,
la verdad de tu entorno más circundante y abierto,
que abre el pecho para cabalgar en tus deseos.
Irrumpes con fuerza incontrolada, loca, vivaz,
procelosa, espiral de los no tiempos.
Arrastras las desmedidas intenciones de abarcar
amor, esperanza y ejercicio de aliento, en un solo
y sumiso golpe a la indefinible estancia del hecho
que provoca sentirnos convulsos y dulcemente fieros

no tiempos. Idea y concepto poético original de la Poetisa Saray Pavón Márquez.

Puedo tocar tu boca

Me reconocí en vosotros, jóvenes Poetas y Poetisa. En la contenida emoción de abrazaros y besaros cuando, tras la celebración de La Palabra que entregamos, las nerviosas sonrisas volaban entre nosotros como pájaros.

Ahora que el día declina su fortaleza, tras el hallazgo sobrevenido, la espléndida luz y el arrobamiento de La Poesía, asiento el regusto de la felicidad compartida.

Gracias.

Puedo tocar tu boca,
apenas hablas,
apenas nombras.
Mis ojos la siguen
por que no queda otra
que acabe en mi boca.

Puedo tocar tu boca,
por que me arrastras,
por que me asombras.
Mis ojos no evitan
por que se inundan
de cuánto callas.

La escritura

... la escritura revierte en ese pozo que la creación anega o ahonda. Existen periodos en los que la propia existencia jalonada por diferentes sucesos de naturaleza diversa nos aleja de ese estado en el que la creación se mantiene aletargada esperando la más mínima oportunidad para satisfacer sus deseos.Otros, sin embargo, son vanos e inútiles intentos. Quedamos en la consciente desazón al inasir esa idea que ronda los pensamientos, o que de golpe y porrazo aparece sorprendiéndonos a raíz de una mirada, una contemplación, una visión, una sensación, un destello de singularidad que se adhiere al acervo del que intimamente partimos para escribir.

No hay lugar en la memoria

No hay lugar en la memoria
en la que no resida tu voz.
Resuena como un eco sordo,
mantenido en vilo y presente.
Me acompaña, sin pedírselo,
en el trabajo, en el balcón,
enla cocina, en el supermercado...
No es lo mismo que su timbre
sea nítido en mi cuello,
que de golpe me alegre
e inmediatamente sucumba.
Era sólo una imagen,
ya no estás.
Ya no somos. 

Y bien

Y bien,
ya no es momento
de quedarnos a solas.

En el insondable y ausente fondo marino

En el estrecho margen de 14 km que separan dos continentes, África y Europa, seres humanos inician diariamente la odisea dramática de sufrir el embate del mar para cubrirlos. En ese envite la vida es un hilo de seda. Deseo hacerlo brillar mediante este poema que habla de ellos, los que nadie recuerda, por que nunca llegaron...

En el insondable y ausente fondo marino,
la lágrima olvidada se escancia
en la fiesta de los desconocidos,
sobre copas encendidas de hastío.
Bailan en las corrientes turbias
agarrados a la cintura de la esperanza
que les sugiere y, la par, rechaza.
Brillo apagado, fulgor intenso,
la oscuridad latente en hueco inmenso,
del vasto mar en multitud de ecos,
que flotan invisibles en el oscuro secreto.
Nadie nombra a los sin sombra,
en la piedad que alfombra la distancia rota
de atardeceres arrebolados de sangre y luto.
Ningún sol, ninguna luna alumbra su locura,
si, acaso, la voz del tiempo en vuelto en pasado
para aquellos que nunca arribaron.
Almas dispensadas de frío eterno
que deambulan descalzas y sin recuerdos,
laceradas en las asesinas fronteras,
jirones sedientos de espera.

Halo invisible que surca

Halo invisible que surca
el aire en la tarde incierta,
bajo los párpados del sol
y entre las suaves hojas.
Desciende la tonalidad
en el arrebol presagiado,
que dibuja en el cielo
el color sublime del fanal.
Y mientras, trato de retener
en la pupila este suceso
de encantador aplomo y gesto,
los gorriones, ladronzuelos felices,
picotean las migas del suelo.

Presentación de Poetas en bicicleta

Estimados Amigos y compañeros de la bicicleta y del Verso y la Palabra :

 os remitimos, a continuación, la convocatoria que
nos remite nuestro amigo Fran Nuño,con la presentación-recital
de POETAS EN BICICLETA. Homenaje a la bicicleta a través
de la poesía. Mediante la antología del mismo nombre.
 Un recorrido poético y emocional  de la bicicleta y su identificación
con el ser humano.

Os animamos a que compartamos este espacio abierto a La Poesía y,
por tanto, a la belleza de la bicicleta.  ¡¡Os esperamos !!
El próximo lunes, día 31, en la Sala Cultural ONCE, en calle Resolana, 30, a las 20 h,
tendremos una nueva presentación-recital de POETAS EN BICICLETA.
  
Un saludo afectuoso de  paz, poesía y libertad. Baratillo JOven. CreAcciÓN Poética.


Hola a todos y todas:

El próximo lunes, día 31, en la Sala Cultural ONCE, en calle Resolana, 30,
a las 20 h, tendremos una nueva presentación-recital de POETAS EN
BICICLETA.

Estáis todos invitados al acto y también os animo a que si tenéis alguna
anécdota que contar de vuestra bici la compartáis con nosotros.

En el acto participarán, en primer lugar, Francisco Vélez Nieto, antólogo,
coordinador y prologuista de la obra; Pedro Luis Ibáñez Lérida, poeta y
propietario de la bicicleta que inspiró la confección de la antología; y
Fran Nuño, un servidor, responsable de la edición.

Y después,unbuen número de poetas incluidos en Poetas en bicicleta, que
estarán acompañados por dos músicos (guitarra y violín), recitarán su
poema dedicado a la bici.

Creo que puede quedar muy bonito, así que...


¡Os esperamos, ciclistas!

Y por favor, corred la voz.

Saludos.

Fran Nuño

Mientras los trenes detenidos

Mientras los trenes detenidos
-sólo lo sabemos tú y yo-
ante las señales de rojo macizo,
no renuncian a la estación,
me acostumbro a no saber de ti.
Y si bien parece, que el retraso
de aquellos son hechos ciertos,
no lo es menos -yo diría que más-
que su causa la tienes contigo
y su consecuencia conmigo.
En la lejanía, los carriles destemplados
-a pesar del sol del mediodía-
son perfiles rotundos y extraviados
que se alejan en derredor de aires, y
que prologan la cercanía de cuánto eres:
un espacio habitado de vida.

Y ahora vienes

Y ahora vienes.
Aposentas tus manos
en el cuaderno
que encierra el tacto,
y yo me deleito
ensimismado y pleno.

Sí. Eres así

Sí. Eres así;
ausente y dichosa,
inadvertida y presente.
Sonrío en ese aire
que tuyo me extiendes,
ofreciéndote como el verso
que escribo, siguiendo
la luz postrera,
aquella que serena
lo que tanto nos duele.

Sí. Eres así;
inconclusa, vasta,
paciente, contemplativa.
Asomo a la ventana
la mirada confiada,
sobre los tendederos
colores que se agitan,
y se mezclan con los tuyos
que traes sobre las mejillas.

El amor en los tiempos del escepticismo.

El amor es la luz,
meridiano espejo,
que refleja
en su superficie
quiénes somos.

Quizá, si nos fijásemos en el transcurso de los días, no como devenir anodino ni como superación constante. Tal vez, estaríamos en disposición de hacerlo llegar con más facilidad de lo que cotidianamente se interpone entre él y nosotros.

El amor se ata en los zapatos con los cordones que se adentran en los ojetes de ambos lados: tú y yo. Se anuda al cuello en el pañuelo que, con suavidad y templanza, rodea la garganta, la abraza y arrastra. Anda sobre el alféizar de la ventana, sobre la que, tras contemplar el día, hacemos del pensamiento una misiva que traspasa la dimensión del tiempo y acude a ti, a través de él.

El amor es como todos sabemos: un cosmos en sí mismo. La extensión de cada quién en cada cuál. Viene a por todas sin esperar nada a cambio. Tan sólo anhelar, incrementar lo que su naturaleza puede contener: el impulso de lo inacabado, de lo imprevisto, de lo excepcional, como tú.

Ausencia del hecho absoluto

Ausencia del hecho absoluto,
de la redondez extrema,
de plenitud instantánea,
cuyo indicio y señal
no se hallan a la mano.
Hablo de la felicidad,
que se escabulle como el agua
entre los mojados dedos.

La otra noche.

Somos extraños. Hay una leve exactitud, que marca con definida intención la estrecha linde de lo convencional y extraordinario. Se trata de una franja que transcurre en la realidad de los seres humanos. Está a nuestro alcance, al de todos, pero su benevolencia está reñida con nuestra actitud por demostrar su incidencia en quienes somos. La precisión, sólo depende de asir el carácter unívoco, la significación expresa, la forma desnuda que vitalmente pulsa nuestro entendimiento, y dotarla de cuánto ansiamos. De ahí la rareza que, si bien ocultamos como síntoma de cordura, equilibrio y sensatez, no es menos cierto que nos acompaña fielmente, a pesar de nosotros mismos. Los deseos son pálpitos que navegan sin dirección determinada. Tan pronto irrumpen con el desenfreno más exacerbado, como se extravían, o no realizan la travesía a sabiendas que no los recibiremos. Aquellos por que suceden con el apasionado y voraz apetito que no permite ni un solo momento de paz. Los desorientados, por que merodean sin osar decir esta boca es mía, no quieren implicarse en la espiral laberíntica de las que desconocen término o fin. Y, por último, los que permanecen con la esperanza baldía de desarrollarse en quienes nacen, por mor de que arraiguen, y nos cuestionen cuánto y quienes somos. Valedores de su propia genealogía desiderativa, aunque cercenado su destino por la decisión inequívoca de no enturbiar los sentimientos y provocar dolor propio y ajeno...

La otra noche vino abierta al bies. Los ojos azules de mi padre rodaban sobre la mesa. Mientras un café solo, tres tazas de chocolate y una copa de anís, se prestaban para saborearse.

En las calles había un eco sordo, de memoria inextricable. Una confusa predominancia de vestigios adosados al recuerdo, se vislumbraba más allá del bar con luz de burbuja. Las palabras se gastaban en el aire como las llamas de un incendio que se yerguen hacia el cielo. Andamos de lo divino a lo humano, rescatando la huella que nos dejaron los que abrieron nuestras estancias. Las habitaciones en las que el ropero guarda las sábanas de la cama o el pijama de invierno. Hasta que el noctámbulo bostezo anunció nuestra partida.

La frialdad de la noche se repartía entre capirotes que avanzaban sobre el gentío y mi negra gorra. No sé como fuimos capaces de pasar entre aquella abigarrada muchedumbre, que se extendía a ambas orillas del cortejo procesional. Las pequeñas luminarias de los cirios que portaban los nazarenos, ungían la oscuridad. La madrugada aparecía brumosa y ascendida alrededor de la luna llena. Caía sin deseo en aquel aluvión de matices. Era un batiburrillo desacompasado en mi pupila.

Recorrimos diversas calles hasta desembocar en aquellos desencajados y sobrevenidos haces de luces. El paso de virgen gravitaba, con lenta parsimonia y cachaza, insuflada por sus admiradores que se arremolinaban alrededor en loores de santidad. Fue cuando me apercibí que no escuchaba nada. La sonrisa de mi padre le recreaba los pómulos salientes, las mejillas sonrosadas y la comisura de los labios dividida en pequeñísimos pliegues.

Entonces, tu mano se delato en mi brazo para confortarme. Y descubrí tus ojos. La figura reverenciada, envuelta en oropeles, encajes y brillantes era una maciza cariátide sin vida. Y tú estabas allí. Evidenciando que los milagros existen y palpitan. Una punzada de alegría pura recorrió mi vacío. Y quise escribir y amar más que nunca...

¿ Qué arde en mis entrañas...?

¿ Qué arde en mis entrañas
e incendia mi alegría,
extinguiéndola como una cerilla,
apenas me asola esta angustia ?
Ando como en una pérdida
de constante e intensa lentitud,
alejado del ruido y el eco,
ave migratoria de paso.

Lo demás es silencio, padre

Lo demás es silencio, padre,

que acude en tu ausencia para despojarme,

de cuanta luz azul pregonó tus caricias

en la infancia que no deja de sanar en mí.

Fueron los días de parque marchito

con soles entre hojas, como lucerna tímida

que agota su llama en el aceite paciente.

Allí corrí, sobre tu boca siendo niño

para callar en la congoja de este pecho,

de hombre anegado por el vacío.

Lo demás es silencio, padre,

hay un tiempo de rotos presagios para siempre,

que duermen en este desamparo,

en la dolencia más íntima y secreta

que anda conmigo a todas partes,

sin hablarme, sin desearme,

sombra del tiempo extinguido

en el naufragio de tu adiós.

Estoy solo en este lugar, del que me asombro,

como un extraño en la ciudad desconocida,

perdido, violentado por este abandono

que no halla alivio ni descanso.

Lo demás es silencio, padre,

y, mientras estos días, no recojo las palabras,

apremiadas en el devenir diario que se aleja,

el azahar dichoso de tu voz declama

cuánto amor hemos de perder para amar,

sin que el reguero de sangre confunda la ternura

con un gesto de liquidez inmediata.

Ahora que el universo es un latido sin fuerza,

quiero ataviar tu cuerpo yerto con mis labios,

que prendan la lividez de tu rostro

y hablen del amor, de ese amor que te tuve.

Tocón de vivo dulzor hiriente

Tocón de vivo dulzor hiriente
que, aún cercenado tu cuerpo,
elevas el altivo espíritu
en cada pequeña rama
que nace de tu muerte.

Como un destral que poda

Como un destral que poda
las ramas del álamo blanco,
se suceden tus silencios.
Y así y todo, permanezco
como aquél, impasible
a pesar de perder amor
en cada tajo herido.

La línea del cielo cruza el infinito

La línea del cielo, cruza el infinito
y se pierde en uno mismo,
por que, al fin y al cabo,
la vista del celeste espacio
nos induce a chapotear en él.

Nubarrones se elevan en silencio

Nubarrones se elevan en silencio,
como un mar de vacío sereno,
más allá de la cúspide celestial
ando perdido y extraviado entre sueños.

Pariré mis versos

... y vendrán los días en que será insoportable no saber de ti. Y cuando así suceda, tendré presente que tus palabras, en aquel video, saltaban al abordaje de la esperanza.Pertrechada de ese sutil encanto que posees discretamente: la hermosa redondez de tu barbilla que se eleva con un ademán de naturalidad irisada; las delgadas guedejas que acarician, desde los pómulos, pasando su sombra por la comisura de los labios que se entreabren y arrugan en cada sílaba, dejando el rastro de su generoso atuendo, hasta las puntas que decaen en cada verso; la nariz contorneada y perfilada, con un grácil respingo, y sus aletas que respiran semiabiertas en cada inspiración; el doble reflejo de las gafas que incrementa una extraña melancolía en las pupilas, que se hace gozo en cada golpe de vista; los ojos ensimismados en la lectura, cabalgando entre líneas, en la dulce contorsión de tu cuello que se acompaña del ovalado rostro, bello, sereno, hermoso,como esta noche de luna menguante que se abre al poema que pares, y a este delirio que siento asintiendo a cada gesto y palabra que proclamas.

Y tu voz... tu voz que aclimata la desnudez del alma y la acuna hasta dormirla en tu regazo.

... Y no sabemos lo que nos deparará el futuro, pero puedo acertar, si los deseos son patrimonio de quién los detenta como emoción, que otra vida anda ausente de ésta.

Gracias AmigaPoetisaAmiga, por este presente que colma y embriaga mis sentidos, recogiendo la dulzura que emana de tu ser. Me siento muy dichoso de que me incluyas en tu filmografía. Ya formas parte inexcusable de mi acerbo espiritual.

Te dejo este haiku, un ofrecimiento sencillo, como sencilla eres TÚ

La mujer sonrío,
mientras su boca ardía
la mía quemaba.

¡¡ Sé feliz...!! Pedro.

Pariré mis versos. Poetisa Saray Pavón Márquez.http://es.youtube.com/watch?v=ygWfhfj5VlY

Sorprendo al día, en la claridad

Sorprendo al día, en la claridad
de la fría madrugada debilitada.
En ese naciente y joven despertar,
perpetuo de vida y muerte,
quiero dejar mi angosta sepultura.
No hay dolor, queja o melancolía,
si la decisión del último hálito
está tomada en la larga anochecida.
El olvido borrara mis besos
de cuánto quise y no fue mío
pero, quizás, el pálido reflejo
de las pupilas entornadas
sea tanta ventura placentera
como el brillo en la abierta mirada.
Aparto de este momento, todos los gestos,
y me quedo desnudo y vacío
como los versos que escribo.

Herido fulgor que nace en el cielo

Herido fulgor que nace en el cielo
como un cometa extinguido
en su fuego incendiario y bello.
Destino con resonancias de lo eterno,
de parajes recónditos insondables
concomitando con el dulce sueño.
Tierras ingrávidas y cósmicas
de órbitas centrífugas y menudas
viajan en la corriente profunda.
Sino que languidece en hoja marchita
de piel extendida y reseca,
abandonada a suerte maltrecha.
Paisaje de tenues luminarias
de rescoldo húmedo y frío,
no logra encender en mis ojos,
lo que mi alma ha perdido

La disposición de los notiempos

Idea original y vivencia de la Poetisa Saray Pavón Márquez.

Pedro Luís Ibáñez Lérida. Marzo de 2.008.

Era el dolor de la queja como un murmullo de palomas. Y entre aquellas, el zureo de un palomo impelido por el instinto. Esa intranquilidad que no presagia nada concreto, pero acaba socavando la animosidad y el entendimiento. Ya habían pasado los días tristes y, como si tal cosa, te ofrecías al sol del mediodía, ausente de ti misma. Pasos lentos y pausados reafirmaban tu eluctante actitud. Pergeñada de lo inevitable: Tú misma.

Cuántas veces habré creído con entusiasmo que el amor no poseía diferencias insalvables. Me refiero a ese estado de embriaguez pasional, que te somete al desvarío más hermoso, el de la propia libertad de sentir lo que uno quiera, simplemente por que sí. Sin convencionalismos sociales que nos infieran el estigma de la culpa por incardinar en la emoción, amar sin miramientos, descréditos o compasión.

El amor que resbala su ponzoñoso efecto para salirse con la suya: la espiral de su eje descarrila en cualquier momento y desgracia lo que fue el viaje definitivo o, al menos, presentido de esa manera. Pero hasta ese momento, y aunque haya estados como los que evoca el monumento de la Glorieta de Bécquer en el Parque de María Luisa, con el expresivo semblante de las tres mujeres, y su actitud identificada en cada uno de ellos, existe uno que se apropia no sólo de uno mismo. También, y sobre todo, del espeso lugar donde yacen nuestras pisadas y, con ellas, nuestra vida. El tiempo es una tijera de dependiente de mercería y telas, que avanza sobre aquella como una exhalación, cortando con precisión sobre nuestra propia piel la circunstancia adusta y severa que aquieta el propio sesgo y lo divide en lo que fue y lo que es de nosotros.

No es de extrañar que el tiempo se haya asociado con los planetas: Sol, Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus y Saturno, al marcar los días de la semana. La trascendencia del imperio cronológico se advierte cuando sin apercibirnos de la frase solemos indicar “ he perdido el tiempo ”. Pero estas son otras razones que se suceden de manera trivial y declaman la fugacidad de los actos, y su equivalencia en utilidades desdeñables.

Cuando el tránsito del espacio se inhibe, el equilibrio entre voz y silencio acude sin previos, el lugar se confunde en los ojos sin apercibirse de los alrededores, la nota la pone el silencio a derredor, los gestos nos reconfortan por su entendimiento, las palabras se vuelcan con avidez o enmudecen sin más, se ansía continuar sin entender por qué, no existe artificio, oropel o abalorios como intercambio o trueque, no hay conjunciones adversativas y sí copulativas, los verbos son en presente de indicativo, podemos hablar del dolor sin apesadumbrarnos, la inexactitud es un valor prodigioso que no delata, sino que aclara la negación de lo que no sea mirar instintivamente el destello que nace en ese proceso desnudo, descarnado, electrizante…

Entonces, sólo entonces, ocurren los notiempos:

A veces nos da por mostrarnos más. Dejamos la ropa en la silla, las palabras en los cajones y la vulnerabilidad en cada pelo que se eriza. Dejamos que se aprendan nuestros lunares, las expresiones de nuestra cara cuando nos hacen cosquillas o nos desagrada el trago de leche agria que acabamos de tomar. Aquí estoy ¿me ves?. Hay no-tiempos que siento que sí y sonrío de ojera a ojera, sin embargo, en otros momentos es como si la vergüenza o la desconfianza nos cubriese y, por más que me desnude... aunque muestre más... no puedes leerme entre líneas.

Saray Pavón Márquez

Tengo dolorida la hendidura

Tengo dolorida la hendidura
del verso que describe
y manifiesta su duda.
Ahora que ésta,
deshace mi seso,
inquieta mi ánimo
y sumerge mis sentidos.

En ese tiempo

Era el tiempo de los cigoñinos. A la espera, con el buche vacío en el nido, la impaciente llegada de sus progenitores. También lo era de la floración del naranjo amargo, con el azahar esplendoroso y a borbotones entre las verdes hojas. En ese tiempo, murió mi padre.

Difusa lontananza de la ciudad

Difusa lontananza de la ciudad
dormida en el goteo del cielo,
sobre las solitarias azoteas
vagabundea un suspiro sin dueño.
Quietud inesperada y discreta,
cuando me asomo al balcón
de la tarde perdidad en el cielo.
Sobre las nubes sin contorno
una marea de lanzadas aves
me señala el vertiginoso silencio

Ojos de ópalo gris en cielo brumoso

Ojos de ópalo gris en cielo brumoso,
miran con intensidad la huella
de quienes transitamos en multitudes
de un extremo a otro de la ciudad.
En bicicleta, autobús, moto, automóvil
o andando, el raro ejercicio
de perdernos en la búsqueda
errática de un solo acto de amor.
La intemporal distancia celeste,
se despeja cuando, como caído
de mismo e incontenible Universo,
un inconfundible brillo nos depara tras sí.

No...

No...

No...

no soy yo el que habla
ni siquiera el que ama,
incluso el que piensa.
Creo, más bien,
una sombra funesta,
un vulgar dicho,
una esperanza baldía

No...

No...

no quiero saber quién soy,
reconocerme en mi mismo.
Prefiero andar vagabundeando,
oír el flujo del agua invisible
en la plaza a mediodía,
sentirme un anacoreta sin fe.