
Reflejo del aire,
la brizna de hierba
surte de existencia
la leve brisa.
El tiempo es un decir cansado.
El tiempo,
la palabra pendiente.
Albor que ciega.
Amarilla luz, desvaída,
proyectada sobre el pasillo
desde la habitación de madrugada.
A su derredor penumbra.
El vacío es un grito de salvación.
Saltas y extiendes las alas.
El rumor del tiempo
Guillermo Pérez Villalta.
Tarifa.1948