Un lugar de inhóspito signo

Un lugar de inhóspito signo,
la ausencia. Ajado el tiempo,
el aroma aún se mece
en el aire que te nombra.

















Timbalero. 1940.
Paul Klee.
Suiza. 1879-1940

Ahora, es el aire la sombra

Ahora, es el aire la sombra;
sombra como pisada en el charco,
porque las ausencias hablan
de tiempo pasado.
El reverso de la palabra que sana,
luciente soledad de tránsito
que reclama en la esquina
la invisible sombra de paso.
Arrojado sobre el día;
extraño, distinto en el gesto;
ebrio, asombrado por el llanto.
Sólo el alivio de ala rota
-gorrión dando saltos-,
está de más la pérdida que no hallo.
Ahora, es el aire la sombra;
sombra como el letargo.





La sombra.1953.
Pablo Ruíz Picasso.
1881-1973
Málaga - Mougins

Proferir el sonido lóbrego y austero

Proferir el sonido lóbrego y austero
que la muerte dejó en mi boca
cuando te nombro, padre.
Necesito que el dolor me alcance
y atraviese la memoria de tus ojos
antes que la sal ciegue los míos
y la luz clausure tu rostro.









Dolor. 1998.
Jacinta Gil Roncalés
Benimámer-Valencia- 1917.

Existe un vacío rehuido

Existe un vacío rehuido,
incendiado en el miedo
de cuanto asoma de nosotros.
Permanece oculto, encerrado
en el profano fragor del olvido
distante del devenir diario,
de la sucesión de hechos imbricados,
del cansancio agitado en las pupilas.

Existe un vacío proscrito,
entregado a la mudez
de la palabra herida.
Asiente mísero, excluido
en la soledad sin memoria,
endosado a la intemperie
del alma que tirita.




Leyendo poesía. 1957.
Milton Avery.
EEUU. , 1893-1965.

Desenvuelta la dicha, así

Desenvuelta la dicha, así
convencida en su afán
de propiciar el goce delectante,
arrobado en este íntimo pensamiento,
el que provoca que derrame
todo mi contenido en la luz.
Y nada sostengo. La mirada
-deleble paisaje en la tuya-
apenas dulcifica lo que fui.


Ahora, escarcha.
Frío fulgor.





Abedules.
Rafael López Blázquez.
Ávila. 1957.

Vengo de las raíces del árbol y su savia

Vengo de las raíces del árbol y su savia
como tinta verde que escribe el prado,
el mirto, el jaguarzo, el romero,
nada por mis venas su esencia,
herencia de cada día y su sustento.
La tierra es la carne de vida
que atraviesa mi amor
y se adentra hasta agigantar su voz
en las entrañas colmadas de luz.



Capricious form. 1937
Wassily Kadinsky.
Rusia 1866- Francia 1944.

La lluvia detiene el tiempo

La lluvia detiene el tiempo
y, sólo, transcurre el cántico gris
de las gotas percutiendo insistentes.
El cielo es un edén inhóspito,
cegado por la espesa bruma
que circunda la pereza del día
hay una apariencia huérfana
que nos habita y viste,
que nos enmudece y soporta,
que fenece sin dejar estela
como una frágil vocecilla
mordida en el umbral celeste.
La plata fría se desliza;
jovial torrentera
entre las hojas del castaño
hasta relucir en la blanda tierra.
El deseo está huido y herido
como esta sed que no se apaga
en la seca y adusta garganta.






Retrato de Frascuelo con niña.
Baldomero Romero Ressendi
Sevilla, 1922-Madrid, 1977

No era oro errante

No era oro errante, el lastimado
exilio del sol -ya sombra- en el poniente;
ni siquiera febril proclama
de luz agónica y última;
Sobre los pinos, el hálito del día
parecía gravitar a lo lejos
como el eco sordo de las nubes.
En lo hondo, no parecía tener fin,
el instante prendido en la contemplación
del espacio fenecido en el ocaso.
















Lo profundo.
Jackson Pollock.
Estados Unidos. 1912-1956

La franja habitada se nubla.

La franja habitada se nubla,
no cede su naturaleza
ante el inevitable avance,
pero se entristece y calla.
Este lugar agoniza ensimismado,
no percibe que el fin se aproxima
y, con él, la claridad del mar,
como gozo sin fondo ni vacío,

aún por llegar, aún por existir.






Cementerio de barcos. 1953.
Benito Quinquela.
Argentina. 1890-1977.

No hay hilos que enhebrar

No hay hilos que enhebrar, y, sin embargo,
advierto la pureza del ojo de la aguja.
Su finísima punta hiere pero su ojo es de agua.

Por él se pierde el vacío.



Oil and Ink on Canvas. 2002.
Daniel Richter.

El melocotón

El melocotón
ilumina tus manos.
Las luce. Las flamea.
Enciende el sabor
de tu boca fresca.

Líquido espeso
la carne de la emoción.



















Promenade. 1917.
Marc Chagall.

Hay un enigma antiguo y dormido

Hay un enigma antiguo y dormido
que, en contadas ocasiones, despierta
y presencia el silente tajo
en la madera del paciente árbol.
Entonces, perseveramos el dolor
en aquel que nos procura
un tronco común y, sin embargo,
continuamos talando el olvido.



Connected to the Stars. 1923
Paul Klee.

De sus bellos y acendrados rostros

De sus bellos y acendrados rostros,
sin atavíos ni ropajes, pende
la intensa oscilación del alma
que sacude y agita sus miradas.
Cuánta desazón pero cuánto amor
regresa desde su ensimismamiento
para revestirnos de fragilidad,
sorprendidos de fuerte pálpito.
Hermoso número es el veintiuno,
ineluctable la dulce imparidad
que sucumbe feliz a su fugaz tacto
si me requieren sus dedos la barba.



La vida nos depara situaciones diversas. Muchas de ellas parecen distanciarnos del latir humano e, incluso, constituir la carga de miseria de la que es capaz de generar el ser humano. Sin embargo, en otras, la entereza y la generosidad se aúnan para mostrarnos lo realmente hermoso y enriquecedor que podemos llegar a ser los hombres y mujeres.

Esto último acaba de sucederme. El azar de la existencia ha logrado entrecruzar los caminos de aquellos a quiénes teniéndonos próximos no llegamos a conocer. Si no es por la mágica casualidad de compartir espacios comunes que, hasta ahora, permanecían desconocidos.

El pasado día 13 de agosto, en el acto de las Veladillas Poéticas en conmemoración del Cincuenta Aniversario de la muerte del poeta Universal Juan Ramón Jiménez. Presentadas por los compañeros de La Palabra Itinerante.Vivimos una excepcional noche de Poesía y Amistad. La Palabra Poética se alzó esplendente y sublime. Fue el hilván propicio para atravesar a l público y a los Poetas en un solo vínculo: La Palabra Entregada.

En este umbral estaba Juan Martínez, compañero de trabajo, que quiso compartir voz y verso con nosotros. y de ahí, un irisado reflejo determinó que los brazos se ensancharan para albergar la vastedad del corazón, espeso y embriagado, por el noctámbulo hechizo de sabernos el uno en el otro.

Quiero ofreceros no sólo mi Palabra Poética. deseo que disfrutéis de estas imágenes en las que aquel Amigo interviene en un proyecto solidario, a través del grupo de tambores Tierrapercusión al que pertenece. Un hermoso compromiso en el que se pone en valor al ser humano. Os indico, a continuación, el enlace de esta página por si queréis incluir este vídeo en vuestro cuadernos: http://mx.youtube.com/watch?v=wilJYp7BrsY

Gracias, de corazón a todos, por vuestra luz, la que destilan mis versos.

Sólo aspiro

Sólo aspiro,
ahora que la luz
no me protege,
amortajar con silencio
el corazón
dormido en el agua.

Deseo de verano. 1934.
Oscar Domínguez.

Junto a la casa del destello

I

Junto a la casa del destello
el sueño se hace aire,
dedos inflamados
en luna furtiva
que agitan el verso.

Allá, todo es posible.
El libro entreabierto
sumerge los besos.




II

Un hombre,
descrito,
sin nombre
ni atuendo,
desnudo,
transparente y
sujeto en los alvéolos
del aire puro
inundando sus pulmones.

Vacío de fondo,
plenitud en silencio.


III

Se reunen los ojos
para sorprender
la doblez del misterio.

Viven enteros
en los tuyos.


IV

Éxito sin orla,
estoicismo rotundo,
honesto empeño.
Los lugares del hastío
también pertenecen
a lo concreto,
a lo próximo.

Hay bruma en la verdad.


La ciudad de los cajones. 1936.
Salvador Dalí.

Los primeros versos de cada poema son, a su vez, del Poeta Tobías Campos Fernández. Es lo que denomino como UNIversos

Ahogo si defino el frío

Ahogo si defino el frío,
si la aparente fragilidad
entumece los huesos
que excavan la tierra.
Vuelco las cuencas celestes
sobre el tamiz de las palabras,
llovizna fúlgida que ciega.

Los labios besan la roca,
salobre paladar de muerto.


Manos.
Oswaldo Guayasamín

En mí

En mí,
porque fueron del rostro de mi padre,
quedaron sus ojos celestes.



Aprendiz de Ícaro. 1959.
Remedios Varo Uranga.

Gracias, de corazón.

Reconocernos en La Palabra Poética, nos permite albergar la esperanza que trasciende en la complicidad del lector y el poeta, y viceversa.

Gracias por corresponderme de esa manera tan próxima y cercana. La que nos invita a seguir en la Senda Poética, en El Camino del Encuentro.

Este territorio, como bien sabes, es también tuyo. La puerta siempre está entornada. Empújala levemente, descálzate y no dudes en acomodarte.

Durante unos días estaré ausente. Pero en breve regresaré .

Un beso de vida.

Pedro Luis Ibáñez Lérida.







El encuentro. 1959.
Remedios Varo Uranga.

Quimera que evade la sombra

Quimera que evade la sombra
para concluir su destino
como un presentimiento
que cumple el rito del sino.
Trepa la voz rumiada
de los trenes secretos
en el equipaje que fuimos.















A la recontre du plaisir.
René Magritte

Sobre el jazz regresa

Sobre el jazz regresa
el dolor que olvidó marcharse.
Funny Valentine llora en la trompeta
con lágrima bruñidas y sordina de plata.
Acero invisible que me abre
en dos mitades de agua.
Surcando la sangre espesa
nadan los peces sin escamas.
La soledad es un centinela
que no vigila ni aguarda.
Sencillamente, espera paciente
que tirite el alma.





Jazz musicians.
Juan Francés.
Xátiva. Valencia.

Invisibles los colorines

Invisibles los colorines
entre los secos cardos,
cantan al sol del mediodía.
Un tizón de fuego
arde en el amarillo
golpe de calor que nos agota.
Quiero pensar
que tu voz malogró la ira,
que la tierra aún me besa
en tus labios de agua,
que los pájaros pasan,
como tú, en mi aliento,
que los árboles me abrazan
en tu corteza lisa y blanda.


Las bañistas o desnudas en la piscina. 1930-1935
Daniel Vázquez Díaz.
15 de enero de 1882. Nerva. Huelva.
17 de marzo de 1969. Madrid.

He venido para brotar

He venido para brotar
vida en el desierto
columbrando tu ser
hasta el jugoso tacto.
Ojos brillantes, brunos
como la noche estrellada
entre arenosas dunas
tornadas en gigantes mudos.
Intimo cuánta luz
pesa para proseguir
la senda sinuosa y oscura
que andan mis pasos.
No sé que me esperará,
pero sí que el corazón
lo guardan tus labios.










Poet
Irving Amen

En tu boca el firmamento

En tu boca el firmamento
pronunciado titubeante;
saliva de mis labios
afirman que tu boca
es mi boca llena de astros.





















Misterio y melancolía de una calle. 1914.
Giorgio de Chirico
10 d e julio de 1888. Blos. Grecia.
2o de noviembre de 1978. Roma. Italia.

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,

De un verso de Miguel Hernández.
El rayo que no cesa. 1934-1936.

Mis ojos sin tus ojos, no son ojos,
son agujeros excavados en la playa,
el mar los lame, arrastra
y deshace en el útero universal
de la existencia concebida,
malherida en tu ausencia.

Las aves.
Fernand Leger.
4 de febrero de 1881. Argentan. Francia.
17 de agosto de 1955. Gyf-sur-Yvette. Francia.

Pero es tanto el dolor

Pero es tanto el dolor
que la lividez severa
de su rostro, abría
el amor en dos mitades:
la que nos separa
en la muerte
de fría plata,
y la que nos une
en este impuro
corazón desterrado.










La máquina de trinar. 1922.
Paul Klee.

Desabotono la flor de tus ojos

Desabotono la flor de tus ojos
carne templada y bulliciosa,
y asiente la presencia delirante
que cantan tus sienes y cintura.
Hay lugar y acomodo de ansia
despierta en la huella de tu boca,
dedos, yemas, pecho, nuca, espalda.

Patrimonio de besos encendidos.

The joy of life. 1905-1906.
Henry Matisse.

Tienes ese aire inusual

Tienes ese aire inusual,
inundas con él mi ahogo:
pena investida de silencio,
convertida en lágrima de luz
y lejano canto de pájaros.






















Autitos. 2002 .
Gabriel MIROCZNYK .
Argentina. 1959.

Porque tu sonrisa es un canto

Porque tu sonrisa es un canto,
molinete de luz que me cobija
y acerca tu pecho sabio, robusto
de raíces de agua que se enredan
en el dolor de mi tierra vieja.

Porque arde sin igual astro
en la parte de este universo
que se ofrece a tu rutilante boca,
mordida, suave y mansa
por mis ojos de celeste pérdida.

Ahora, el fruto de mi paz está en tu historia.

Man and Woman.
Irving Amen.

Mis labios resecos y adustos

Mis labios resecos y adustos.
Piel ausente curtida en la despedida.
No necesito la calma,
el vacío narcotiza mis sentidos.


No llegué.
Perdí la cuenta y me confundí.

No sabía seguir.
Fui un pájaro de parque.

Mujer Oscilando. 1923

Max Ernst.

2 de abril de 1891. Brühl. Alemania.

1 de abril de 1976. París.

Desabrida la espera

Desabrida la espera.

Tu axila húmeda,
flor ungida,
exudada.
Sábana blanca,
deseo sonoro,
susurro.

Ausencia en la luz.















Studio under the Eaves . 1903.
Henri Matisse .
31 de diciembre de 1869. Le Cateau Cambrésis. Francia.
3 de noviembre de 1954. Niza. Francia.

Incauto sentido que florece

Incauto sentido que florece
en la súbita emoción,
y lo reparte en la luz
de tu ojos prendidos.























Vitebsk Chemist's Store.
Marc Chagall.
7 de julio de 1887. Vitebsk. Bielorrusia
28 de marzo de 1885. Saint-Paul de Vence. Francia.

La Palabra Poética en imagenes.

The Shawshank Redemption. 1994. Director Frank Darabont.
Guión: Frank Darabont. Basado en el relato de Stephen King "Rita Hayworth and Shawshank Redemption"

" No tengo ni la más remota idea de que coño cantaban aquellas dos italianas. Y lo cierto, es que no quiero saberlo. Las cosas buenas no hacen falta entenderlas. Supongo que cantaban sobre algo tan hermoso que no podía expresarse con palabras. Y que precisamente por eso, te hacía palpitar el corazón. Os aseguro que esas voces nos elevaban más alto y más lejos, de lo que alguien viviendo en un lugar tan gris pudiera soñar. Fue como si un hermosos pájaro hubiera entrado en nuestra monótona jaula y hubiera disuelto aquellos muros. Y por unos breves instante hasta el último hombre de Shawshank se sintió libre."

Cae la lluvia como sirgas

Cae la lluvia como sirgas
en tropel de fuego frío.
las gotas estiran su desencanto
sobre el cristal que nos ampara.
El tren es un refugio
que guarda para sí
silencios desde dentro.
Ahora, es uno de ellos,
la bruma se eleva del suelo
y gravita como un ánima




alrededor de sus lamentos.



Station L 11". 1918.
Paul Klee.
18 de diciembre de 1879. Müchenbuchsee. Suiza.
29 de junio de 1940. Muralto Lorcano. Suiza.

Claridades estrechas

Claridades estrechas
las que designan
quién éste que escribe.

El viento, besa la despedida.
El agua, sana el vacío.

Nude (Half-Length).

Pablo Picasso.
25 de octubre de 1881. Málaga.
8 de abril de 1973. Mougins. Francia.

Me duele la sangre a voces

Me duele la sangre a voces,
arista hiriente y ávida
que apuntilla con frenesí
el costado herido y roto.
Hendido por la tormenta,
partido en tantos trozos
como devore el cuchillo,
con lágrimas de herrumbre
y óxido en la garganta,
voy en desnudo silencio
para que nadie me cuente,
para que nadie me llame.





El sol me calienta los pies desnudos.


Autorretrato. 1933.
Oscar Domínguez.
La Laguna (Tenerife), 1906 - París, 1957.

Acostumbro a verte

Acostumbro a verte
si tu mirada no sabe de la mía.
De esta forma, te llego
sin que tú lo sepas.
Y, entonces, advierto
que nunca te reconozco
porque siempre me asombras

Corazón del fondo del estanque.












El centro del mundo.1933-1953.
Gregorio Prieto Muñoz.
2 de mayo de 1897.
14 de noviembre de 1992.
Valdepeñas. Ciudad Real.

Yo sabía

Yo sabía,
que tus pies desnudos
eran huellas de luz.
Pero no,
que tus labios frescos
eran prodigio de amor.















El Jardín de las Delicias. Hacia 1480-1490.
Jeroen Anthoniszoon van. Llamado Hieronymus Bosch.
2 de octubre 1450. Balduque. Paises Bajos.
agosto 1516. Bolduque.

Ando perdido en el laberinto

Ando perdido en el laberinto
que se inclina desde el costado
y te nombra en tu ausencia.
Dulce reposo que me aprieta
y me sucede alterada y juiciosa.
Así logro contener y asirme
a la esperanza erguida y vivaz;
nada me hace sombra si no es
para entender tu oasis prohibido

La verbena. 1927.
Maruja Mallo.
5 de enero de 1902 Vivero (Lugo, España).
6 de febrero de 1995. Madrid.

A alhucema, el aroma que nace

A alhucema, el aroma que nace
silvestre y libertario en el campo,
y que llevas en tu pelo pardo
de ceniciento albor de primavera.
Retozo en la placidez de tus silencios
porque sólo deseo contemplar
lo que las palabras no cuentan:
la lucidez de tu rostro encendido,
encendido en pupilas que atraviesan,
atraviesan mi mar en calma,
calma de corazón gozoso,
gozoso viento insuflando la vela,
vela que rinde sueño y descanso,
descanso de saberte cerca,
cerca de tu boca y labios,
labios entreabiertos a la espera.




Tres lámparas. 1911.
Juan Gris.
Madrid. 23 de marzo de 1887.
Boulogne-sur-Seine. 11 de mayo de 1927.

Sementera de alma encontrada

Sementera de alma encontrada,
fértil llaga, tierra roja silenciosa;
acequia que desparrama el agua,
verde manantial, sonora onda.
El fruto está en tus mismos labios,
los que liberan la frescura
del pozo hondo de tu memoria.









Revenge, 1960.
Willem de Kooning
Rotterdam; 24 de abril de 1904 -
Long Island; 19 de marzo de 1997)

El aire es pesado como la sangre

El aire es pesado como la sangre
y duro como el aire muerto.
Más allá de la memoria de los hombres
-territorio de canto diverso-
escribo la sed del olvido por el tránsito
que me transparenta la belleza.
Fragilidad de la espera incesante,
abiertos los horizontes, que anuncian
tu llegada con el destino pendiente,
con el tiempo en las nubes altas,
azorado por la premura que lame
las rendijas del fugaz momento.


Describes camino y distancia
en los ardorosos brazos,
en los trémulos labios,
en las leves caricias.

El corazón queda solo, y el tren no detiene su marcha.

Kopf.
Joan Miró.
20 de abril de 1893. Barcelona.
25 de diciembre de 1983. Palma de Mallorca

La finísima lluvia, tul de viento

La finísima lluvia, tul de viento,
raya el día para dejarlo sordo.
Sólo los pájaros guarecidos
en la frondosa y vetusta higuera,
aligeran la bruma de la tierra
con su irreverente cántico.
Hay una profundidad insomne
que se adhiere pálida y detenida,
y ofrece la transparaencia del silencio.
Planea sobre los pajizos girasoles,
una cigüeña que se aproxima pausada
desde la verde perseverancia del olivar.

Y, sobre éste, denegridas nubes,
aquietadas por el peso muerto del tiempo,
cierran la voluntad de la luz.


Remedios Varo

Eva Gómez. Dulce Canto en Voz Poética. La Promesa.

La Promesa.

Letra y música: Eva Gómez

De mi poesía eres la rima

de mi canción melodía,

sinfonía de inspiración

en mi estación de melancolía.

Tú, que conviertes mi valía

en pura y clara oración;

que aunque mi alma deslía,

recitarla día a día me desgarra el corazón.

Y mientras canto,

con tesitura de sutileza

yo te hago la promesa

de que estaré siempre a tu lado.

Y sin límite de años,

pues es eterna mi entrega

como eterna es la destreza

con la que me has cautivado

De mi cobardía eres la huida,

de mi dolor el estigma;

herida sin sanación

que en mi desesperación

desvela mi valentía.

Tú conviertes mi cortesía

en una declaración;

de una loca que en su día

dará por ti hasta la vida

si palía tu prisión.

Y mientras canto,

con tesitura de sutileza;

yo te hago la promesa

de que estaré siempre a tu lado.

Y sin límite de años,

pues es eterna mi entrega;

como eterna es la destreza

con la que me has cautivado.

...la luz naciente, inunda con la estación claridad el tropel bullicioso de la ciudad. Tu voz se eleva como los pájaros en el cielo celeste de este mediodía...

Si adviertes la palabra embellecida,
es por que la deje arrastrar hasta ti.
y ya en tu boca, se meció en los labios.
Sólo tuve que perderme en ella
y continuar hasta la raíz del gesto,
ese que media entre tu sonrisa abierta
y la voz albergada de deseos.

Si contemplas la paz que pende
de los acordes de tu guitarra,
y asoma en su sinuoso cuerpo
un halo transparente de nostalgia,
no temas que la lágrima acuda
presurosa y rauda, al encuentro
de tus versos y mis palabras.
Ella alivia de un sólo golpe
la ansiedad por contemplar tu alma.

A Eva Gómez, Dulce Canto en Voz Poética.